The Ginger Snaps

Três coisas que aprendi com Mestre Yoda

2010-05-26T12:57:00.006-03:00

Numa vibe meio auto-ajuda nerd, aproveitando o 30º aniversário do Império Contra-Ataca, três coisas que aprendi com Yoda.

1) "O caminho para o Lado Negro o medo é. Medo leva à raiva, raiva leva ao ódio, ódio leva ao sofrimento."

Essa frase é autoexplicativa, na verdade. Mas o que eu tenho a dizer é que o medo paralisa e isso é frustrante. A pessoa sabe que é capaz, mas na hora H bate aquele medão e ela simplesmente não consegue. Aí ela fica frustrada e com raiva. Com o tempo essa raiva se multiplica, toma conta da pessoa e vira ódio. Aí parece que tudo tá errado. E a pessoa sofre. O Lado Negro da Força é sedutor e fácil, mas o caminho fácil geralmente não é o certo.

2) "Muito a aprender você ainda tem."

Todo mundo sempre tem muito a aprender. Sempre. Independente do que faz, da idade que tem, do quanto estudou. Ninguém aprende tudo e ninguém é 100% do que pode ser. Todo mundo pode aprender e melhorar sempre e sem parar. Pensa assim, é como se a gente aprendesse numa progressão geométrica de razão 1/2, não interessa o quanto a gente chegue perto de 100%, a gente nunca vai chegar lá de fato. Isso não significa que a gente deva parar de se esforçar pra chegar aos 100%. Quanto mais perto a gente chegar, melhor pra gente, mas nada é mais gratificante que continuar aprendendo mais e mais.

3) "Tentar não. Fazer, ou não fazer. Não existe tentar."

“Não existe tentar?” Você me pergunta em indignação. Não, não existe, eu te digo. “Mas e se eu fizer e errar??” Aí você fez e errou. Você não tentou. Parece óbvio, mas é diferente. A partir do momento que você fez e errou, você aprendeu com o seu erro. Você não tenta, você faz. Se você acertar, bem, excelente. Se você errar, ok, excelente também, porque você aprendeu uma coisa nova.

PS: Minha tradução do Mestre Yoda ficou podre, peço desculpas.

Carnaval

2010-03-07T01:21:00.000-03:00

Durante todos os dias de Carnaval, o sol brilhou, mas na 5ª feira, choveu. O dia amanheceu triste e cinzento. Num acesso de visão poética, dá até pra dizer que a cidade chorava por se despedir de todos que vieram pro Carnaval e, relutantes, iam embora.

Fim de Carnaval tem um quê de lirismo. É alguma coisa com todo aquele confete jogado no chão, as fantasias largadas em cima de latas de lixo e as serpentinas penduradas de fios de eletricidade e árvores... Tudo parece tão melancólico, mas ainda sim bonito.

Carnaval é uma festa do povo. A festa mais democrática de todas. É gente velha, nova, gorda, magra, feia, bonita, estrangeira, brasileira, pobre, rica, gay, hétero... Todo mundo se mistura e ninguém questiona. Ninguém julga e todo mundo se junta por um objetivo comum: pular Carnaval.

Em cada esquina tem um bloco. Pra chegar em um, passa pelo meio do outro. No metrô e nos ônibus as pessoas cantam marchinhas e sambas enredo. A cidade respira alegria e Carnaval.

É sempre assim. Carnaval vem, espalha alegria e depois se vai. Mas ano que vem tem mais, graças a Deus

O Plano do Amendoim

2009-11-16T13:25:00.003-02:00

Era uma noite quente de verão. Cecília e Antônia olhavam a televisão e abanavam os mosquitos mais insistentes. Estavam largadas no sofá branco de couro da sala de televisão do segundo andar da casa de Cecília. Por mais que o sofá fosse confortável, o couro era irritante. Não faziam idéia do que passava na televisão. Sabiam que estava calor. A porta da varanda estava aberta bem atrás delas, mas quase não ventava. E quando ventava, era um vento tão quente que talvez fosse melhor que não ventasse.

Sentiam um pouco de fome. Resolveram descer até a dispensa para procurar algum petisco.

— Tônia, achei amendoim.

— Não gosto de amendoim.

— Nem eu, mas só tem isso.

Pegaram o pacotão de amendoins torrados. E realmente não acharam mais nada com potencial para petisco apetitoso. A mãe de Cecília tinha ido ao mercado com a mãe de Antônia. Tinham ido fazer compras pro churrasco do dia seguinte. A mãe de Cecília ia aproveitar pra fazer as compras do mês.

Nenhuma das duas gostava de amendoim torrado, mas gostavam do sal. Pegaram o pacote, dois potinhos e duas garrafinhas de 600 ml de Coca cola. Subiram as escadas.

Sentaram na frente da televisão, abriram o pacote de amendoins. Iam chupar o sal e jogar os amendoins fora. Mas tinham que esconder as evidências em algum lugar bem secreto. Lembraram da porta da varanda e do telhado logo depois. O telhado. Uma boa idéia. Tão boa quanto qualquer idéia que pudesse vir de pré-adolescentes entediadas no meio das férias de verão. Jogar o amendoim torrado, antes salgado e agora babado no telhado! Tão poético e genial que até rimava.

— Não tem erro, Cecília. A gente joga ali pela varanda, aí cai tudo no telhado.

— Há, genial! A gente ainda por cima vai acabar com o tédio.

E comeram, ou melhor, lamberam todos os amendoins. Mas o que elas não imaginavam era que o telhado era demasiado curto e elas eram exageradas na hora de arremessar os amendoins. Centenas e centenas de amendoins foram arremessados naquela noite. Se dezenas atingiram o telhado foi exagero.

Crec, crec, crec.

— Que isso? — era a mãe de Antônia.

— Que estranho, parece... — a mãe de Cecília.

— Ué, amendoim? — a mãe de Antônia se abaixou pra pegar um. —Amendoim torrado. Eca! E babado!

— CECÍLIA! ANTÔNIA! — um uníssono quase perfeito.

Cecília e Antônia finalmente arranjaram o que fazer naquela noite. Ficaram até tarde catando amendoins e varrendo a entrada da casa. Quanta diversão para aquela noite de verão!

Uma carta

2009-10-20T23:38:00.001-02:00

Ana Lia. Esse era o seu nome. Pelo menos no papel. Ninguém a chamava assim. Dificilmente atenderia se alguém chamasse pelos dois nomes, ou só por Lia. Era Ana. Aninha. Mas hoje, especificamente hoje, quando chamassem Ana Lia não teria menor dúvida de seria ela a quem chamavam.

E chamaram. Seu coração parecia a Bateria-nota-dez do Salgueiro. Estava indiscutivelmente nervosa, mas a alegria abafava qualquer outro sentimento que ameaçasse surgir. Um sorriso estampava seu rosto de um lado ao outro. Duvidava que alguém tivesse alguma vez aberto um sorriso tão fabuloso quanto aquele.

Lá da frente viu sua família. Estavam radiantes. No rosto de seu pai via um misto de alegria e melancolia. Saudades daquela garotinha que acabava de começar a escola, mas um orgulho tremendo. Sua mãe parecia emocionada e seu rosto se iluminava como se naquele momento sua vida fizesse um pouco mais de sentido. Seu irmão do meio sorria o mais lindo dos sorrisos. Podia ver o quanto se orgulhava da sua irmã mais velha. Seu irmão mais novo era inda muito pequeno para entender tudo que estava acontecendo e ainda tentava insistentemente mostrar sua idade com os dedos a todos que estavam sentados perto dele. Ele se divertia e isso era o mais importante.

Viu sua segunda família mais atrás. Era o time de Pólo Aquático. Tinham sido como parte de sua família há quase quatro anos. Amava aquelas pessoas. Elas também a amavam muito. Entre seus irmãos-atletas estava Ana Alice, a quem todos chamavam simplesmente de Alice.

Chamar o nome “Ana” no ambiente do Pólo Aquático era quase que como instaurar um pequeno caos. Anas representavam uma significante fatia da população daquele time. Ao todo eram três: Ana Lia, Ana Alice e Ana Lúcia.

Ana Lia não sabia, mas Ana Alice via nela um modelo, uma inspiração. Se algum dia conseguisse ser uma Ana Alice metade da Ana que era Ana Lia, seria feliz. Alice via em Aninha uma espécie de personificação do altruísmo. Via uma pessoa doce, gentil e extremamente amável.

Apesar de estudarem áreas totalmente diferentes, Alice sabia que se tivesse tanto amor pela sua futura profissão quanto Aninha tinha pela sua, ela seria tão competente e bem sucedida quanto tinha certeza que Aninha seria. Aquele dia Ana Alice viu toda a felicidade estampada no rosto de Ana Lia e se sentiu feliz também. Mesmo que Aninha não soubesse, ela representava uma espécie de prima ou irmã mais velha para Alice. A prima ou irmã que ela nunca tinha tido.

Alice sabia o quanto Aninha tinha se esforçado. Sabia o quanto aquilo era importante e o quanto sua amiga era capaz. Era competente e dedicada. Que teria sucesso era inquestionável. Era reconfortante saber que havia pessoas como Aninha no mundo. Trazia uma esperança para os corações mais inquietos, como era o de Ana Alice.

Ana Alice gostaria de dizer a Ana Lia tudo o que pensava, mas não consegue falar as coisas para as pessoas. Em vez disso escreve. Escreveu, então. Entregou a Aninha um grande envelope amarelo.

Frases

2009-10-20T23:24:00.005-02:00

Lá. Onde é lá? Lá pra mim é aqui pra você. Mas talvez seja lá também. Não sei.

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No final dos anos 90, há uns 10 ou 12 anos blá blá blá blá.... — disse o professor.

Caramba. O fim dos anos 90 foi há 10 anos atrás. Faz muito tempo. Ainda não absorvi isso. Sempre esqueço que 1990 foi há quase 20 anos atrás, o que significa que eu sou de quase 20 anos atrás. Credo.

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É engraçado como algumas pessoas conseguem escrever letras de música tão bonitas. Tipo: “I can’t seem to catch my breath/It’s in front of me/Behind your lips”. Essa música é tão bonitinha… Mas, puxa, que coisa mais besta de se anotar…

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Sinto saudades de muita gente e isso me irrita.

Só, no Dogão da Esquina

2009-09-22T21:54:00.002-03:00

Márcio, 30 anos, técnico de informática. Cláudia, 32 anos, vendedora de loja. Ele liga para ela e a convida para comer fora. Diz que vai passar pelo trabalho dela lá pelas 19h. Ela sabe que eles vão comer no Dogão da Esquina. Tudo é sempre assim.

São 19h e eles se encontram. Ele parece ansioso e nervoso. Meio desatento, olha em volta. Pedem o cachorro-quente habitual e sentam em uma das mesinhas. Cláudia olha o sanduíche de Márcio:

— Nossa, veio com ervilha.

— Ah, é... Deixa pra lá.

— Mas você não odeia ervilha?

— Tanto faz.

Enquanto comem, Márcio continua agindo de modo peculiar. Comem os sanduíches em silêncio. Cláudia reclama que Márcio “tá muito quieto e esquisito”. Ele responde que não, que “só tava com fome”.

Ele parece tentar dizer alguma coisa. Ameaça começar várias vezes, mas sempre desiste. Cláudia olha intrigada, Márcio desembucha:

— Vou ter que viajar.

— Ele diz, parecendo tenso.

— Quando?

— Semana que vem.

— Vai pra onde? Vou também.

— Vou pra Quatis. Não dá pra você ir. É por causa do trabalho.

— Mas no tempo que você tiver uma folguinha a gente passeia. O que tem nesse lugar, Quatis?

— Na-nada. — Ele gagueja.

— Duvido. Alguma coisa tem que ter.

— É sério. Não tem NADA. — diz um pouco exaltado.

— Ah, mas eu fico com você. Vai ser ótimo!

— E o seu trabalho?

— Falo com a Tina — lembra dela, a gerente? — que ela me libera por um tempinho.

— Duvido. É comercio.

— Mas tá em baixa, lá. Ninguém compra nada ultimamente.

— Mas não posso pagar sua passagem.

— Tenho dinheiro. — diz Cláudia de forma enfática.

— Mas vou ficar ocupado.

— Não à noite. — ela insiste

— A noite toda. — ele diz de forma pouco convincente.

— Então tem o dia livre?

— Não. Vou ter que trabalhar... er... umas boas... hm... 16h por dia. — diz Márcio, cheio de incertezas.

— Mas tem 8h livres, então.

— Pra comer e dormir.

— Sem diversão você pira.

— Me divirto trabalhando.

— E eu fico sozinha?

— Só por um tempo.

— Quanto?

— Um pouco. — ele diz tentando desconversar.

— Mas quanto? — ela insiste.

— Não me falaram... — ele se esquiva.

— Márcio, QUANTO?! — ela diz irritada.

Nesse ponto, Márcio já estava agitado e nervoso. Interrompeu a conversa bruscamente e anunciou que ia na barraquinha pagar os cachorros-quentes. Cláudia ficou sentada esperando, pensativa e distraída. Quando se dá conta, 5 minutos tinham se passado. Olhou para trás para procurar Márcio, mas ele tinha sumido. Foi-se embora. Ela ficou só, abandonada no Dogão da Esquina.

texto por

Ana Flávia Andrade

Lorena Figueiredo

Pedro Raphael Paiva

Vinícius Fernandes

Fim de semana no Rio

2009-09-10T00:48:00.006-03:00

Um texto um tanto antigo, mas que eu achei nos confins do computador e resolvi usar. Umas férias fora de hora no meio do semestre. Nada como falar de uma ida ao Rio de Janeiro uma semana antes de ir de novo.

Fim de semana no Rio. Me fez bem, muito bem. Parece que tô um pouco mais leve. Até perdi o senso de cronologia num fim de semana.

A. e B. me levaram por aventuras nesse Rio de Janeiro (que, aliás, continua lindo). Fui de tênis pra praia, B. me chamou de Sheldon, vi o mar, molhei o pé na água, andei na areia, senti a maresia, o Sol no rosto, tomei coco no calçadão com A. e B., fui atacada por pombos, mas A. achou que a atacada tinha sido ela e saiu gritando.

A. achou a Batcaverna e a gente ficou rindo e olhando pra cima igual duas fumadoras de orégano no meio do metrô. Fomos ao bar da Devassa encontrar L. e os holandeses malucos. Um dos holandeses malucos gritou com A. "Cala a boooocaaaa! Me deixa em paaaaaaz!". Ninguém fala assim com A. Ela ficou pasma, eu e B. rimos, rimos e rimos mais um pouco.

Deliberadamente dormi no cinema, A. e B. acharam isso um pouco indignante, mas cinemas são lugares excelentes pra se cochilar. A gente comeu um Subway ishpéartu, encheu a cara de frango no KFC, comeu casquinhas do McDonald's às 23h, no meio da rua, enquanto os holandeses malucos questionavam: "Mas você lambe ou chupa? Toma ou come?" Ante caras de espanto, especificaram o que pra eles tinha ficado óbvio: "Tô falando da casquinha. Você não tá com uma casquinha na mão? Do que mais eu posso tá falando?"

Fui na UERJ, esperar A. Estudei. Andei de elevadores superlotados na Universidade, de metrô num carro só para mulheres, de ônibus grátis pro shopping, de táxi superbarato por aí, a pé pelas ruas de Copacabana, princesinha do mar.

Dormi sentada no sofá da casa da A. vendo o jogo da Seleção, comecei a ver a reprise do jogo logo depois de ele acabar (logo depois mesmo. Terminou em um canal e começou no outro. Instantâneo assim.), mas dormi de novo. Desisti do futebol e mudei de canal. Coloquei no filme do Bob Esponja, mas isso distraiu A., que escrevia a conclusão de um trabalho importante.

Comi um blueberry muffin e tomei um Grande Caramel Frapuccino no Starbucks, depois comi um número três do McDonald's e deixei minha dieta pra outro dia.

Acordei na segunda-feira com o Hino Nacional tocando na escola que tem em frente à casa da A. Quando chegou a hora de ir embora naquela segunda-feira de Sol depois de um fim de semana de tempo questionável e céus quase cinzentos, achei golpe baixo que Rio de Janeiro estivesse tão maravilhoso.

O conceito de -53ºC não faz sentido

2009-09-02T18:35:00.000-03:00

Era uma linda tarde de Sol de fevereiro. 16h30, Winnipeg. Desci do ônibus e caminhei civilizadamente por alguns metros. De repente eu já andava pela rua o mais rápido que podia. Não estava atrasada, não tinha medo, não fugia de ninguém. Mas eu corria. E ao correr ouvia meus passos no chão não fazerem barulho de passos simples no chão. Não era o barulho seco de passos no concreto, não soavam macios como passos na grama. Mas soavam em alto volume. Rangiam como só passos na neve rangem.

Lágrimas escorriam dos meus olhos. Eu não chorava, não ria, mas meus olhos lacrimejavam. Tinha pensado antes de correr, porque dependendo de onde viesse o vento, correr poderia ser minha pior ação. O vento vinhas das minhas costas. Correria então, porque assim diminuiria a intensidade do vendaval gelado. Suspeitava que isso não fizesse sentido nenhum, mas a idéia de driblar as forças da natureza me fazia rir, então resolvi manter o plano e correr.

Ia correr do ponto de ônibus até minha casa. A distância era curta, no máximo uns 500 metros, mas aquele frio fazia tudo mais difícil. Naquela tarde o maldito vento subtraía 7ºC da já absurda temperatura de -46ºC. O conceito de -53ºC não fazia sentido. Só consegui pensar naquela música do Randy Bachman e do Neil Young, “Portage and Main fifty below”. Eu não estava bem em Portage and Main. Estava bem longe disso, all the way in Lindenwoods, mas a coisa do fifty below ainda fazia sentido.

Então eu corri. Lindenwood Dr. East, Farmingdale, Fairhaven, Westchester Drive, 290!

Quando digitava o código da garagem pensei que nunca mais ia parar de sentir aquele frio, mas quando entrei em casa vi que Syd e Tom assistiam um documentário sobre o calor no deserto do Saara e eu decidi que aquele parecia um bom dia pra tomar sorvete de creme com framboesas congeladas.

Frases Fora de Contexto #7

2009-09-02T18:33:00.002-03:00

Eu adoro uma calcinha molhada!

- Taísa*, tentando debochar de uma manchete da Capricho que dizia: "Calcinha boa é calcinha seca."

* Nome fictício pra proteger a atrapalhada.

Frases Fora de Contexto #6

2009-08-28T20:50:00.006-03:00

"Odeio quando tem buracos que eu não consigo preencher. Mas sabia que a Amália não ia me deixar na mão. Só ela pra dar um jeito nessa zona."

- Paulo*, falando sobre lacunas nas suas anotações sobre um trabalho.

* Nome fictício, pra proteger o pervertido.

Frases Fora de Contexto #5

2009-08-27T23:44:00.002-03:00

"Todo mundo sabia que ele era melhor, mas ela ficou com raiva e deu pro outro."

- Comentário sobre dar um papel num curta para um ator ou o outro.

Frases Fora de Contexto #4

2009-08-27T23:43:00.003-03:00

"Se você tá me dando é porque é ruim."

- Paulo* sobre um salgadinho que lhe foi oferecido.

*Nome fictício pra proteger o ingrato.

Frases Fora de Contexto #3

2009-08-27T23:39:00.003-03:00

- Também não te dou mais! Pô, eu dou tudo tão solicita e você diz que é nojento?

- Indgnação de Amália* depois que seu amigo reclamou do chocolate que ela tinha comprado pra ele.

* Nome fictício pra proteger a esquisita.

Frases Fora de Contexto #2

2009-08-27T23:37:00.001-03:00

- Põe aí!

- Por trás?

- É, né!

- Dois amigos falando sobre colocar o grafite na lapiseira.

Frases Fora de Contexto #1

2009-08-27T23:17:00.003-03:00

"Você acha isso... Todo mundo acha isso antes de fazer... Eu era muito relutante no início, mas depois adorei e recomendo pra todos. Tô até pensando em fazer de novo aqui no Rio... Mas agora com um homem. Dizem que faz bastante diferença...!"

- Aline*, falando sobre fazer terapia.

*Nome fictício pra proteger a identidade da desligada.

A vizinha da prima da minha amiga foi jogar The Sims

2009-08-18T21:58:00.002-03:00

Durante jogos de Sims que a vizinha da prima da minha amiga jogava com o amigo dela a conversa se repetia:

— Coloca os Sims pra fazer oba-oba! — Ele perturbava toda hora.

— Não! Eles tão cansados. Tem um dia duro de trabalho amanhã! Quando eles chegarem do trabalho amanhã eles fazem isso. — Ela respondia.

— Você disse isso ontem, agora olha como tá a barrinha de diversão dos bichinhos! Daqui a pouco fica negativa!

— Não dá pra ficar negativa! Além do mais, eles tinham que ir pro trabalho e pra conseguir a promoção eles tinham que estudar e já não estudaram quase nada! Não podem perder tempo com oba-oba, videogame, TV ou essas coisas.

Aí ela deixou os Sims sem diversão por tanto tempo que eles pipocaram e morreram durante uma tentativa de fuga.

Eu me pergunto: o jeito que a pessoa controla os próprios Sims reflete o jeito que ela controla a própria vida? Porque ia fazer sentido. Porque é bem assim que eu.. quer dizer a vizinha da prima da minha amiga, controla a vida dela. E claro, os Sims não pipocaram e morreram, mas o final dramático é mais comercial.

Sonho lindo de viver

2009-08-11T19:36:00.003-03:00

Fevereiro de 2011. Imagina só. Vocês respiram fundo e dão um passo em direção à porta. Ela abre e vocês vêem o hall, todo azul, limpo, maravilhoso. No hall tem um balcão com um recepcionista. Ele olha, abre um sorriso:

— Ah, estávamos esperando por vocês. São as pesquisadoras que estão desenvolvendo uma tese sobre cenas de brigas em novelas, certo?

As duas fazem que sim com a cabeça. Estão sem fala, nervosas. E não porque o recepcionista é lindo, mas porque ele está entregando os crachás que dão livre acesso a todas, eu disse todas, as salas de arquivos com novelas antigas.

Vocês sentem as pernas bambas. Ele leva vocês por um corredor. Chegam a uma sala. ARQUIVO, diz a placa.

— Pronto, chegamos.

Ele abre a porta, vocês entram. Quase choram. OK, choram bastante. Decidem escolher duas novelas pra começar: Celebridade e Caminho das Índias. Apesar de muito criticadas, foram boas novelas. E apesar de “o público geral” (os colegas de turma de vocês) criticar o trabalho de vocês e achar tudo meio inútil e pouco interessante, vocês sabem o quanto isso ia ser legal. O quanto ia ser ótimo ter acesso a esses arquivos e que desse tema sairia um trabalho bom de verdade.

Ah, não custa sonhar.

Férias Interioranas

2009-07-29T22:05:00.006-03:00

O que a gente fez:

- Ir tomar sorvete no McDonald's e comer um lanche completo (e um sorvete).

- Ir comer no Bob's (acabamos ficando no sorvete e Milkshake).

- Ver filme na casa da Paula (e comer muita pipoca).

- Ir ao Shopping comer espeto, pastel, queijo quente, pipoca...

- Comprar Coca-Cola, copos, biscoitos e bombons no Máximo pra ir ver novela na casa da Paula.

- Ir pra Penedo comer rodízio de sushi e depois tomar sorvete.

- Resgatar a Natália e trazê-la de volta para a civilização.

- Ir comer pizza na Sabor & Lenha (a gente acabou pedindo a pizza em casa).

- Festa na casa da Paula com 8 pessoas: Alice, Aninha, Ana F., Bruna, Natália, Paula e a Nina (cã), mais a Pu, por MSN.

- Passear pelo banheir... quer dizer, pelo Colégio.

- Caminhar no Parque das Águas.

- Sair cantando pela rua em Penedo, pseudo-trêbadamente.

- Montar no veadinho do rabo ereto na frente da Casa do Papai Noel.

- Passear de carro por Resende fazendo vídeos.

- Trazer quem não tava presente pra jantar com a gente por MSN.

- Tentar convencer a Pu a voltar de Santos (e não ter sucesso porque ela é uma chata besta).

O que não deu pra fazer:

- Fazer a Natália contar a história que ela não quer contar.

- Ir ao Cinema ver filmes repetidos (e comer pipoca).

- Ir ao Rei do Salgadinho comer bolinha de queijo.

- Fazer piquenique na AMAN (ou no jardim da Natália).

- Ir ao Manga Rosa porque lá é vazio.

- Comer pastel no Paraíso.

- Comer pastel na frente do Bob's.

- Ir pro Parque Nacional.

- Surfar uma tromba d'água.

- Passear na Chalana do Paraíba (não existe mais).

- Tomar coco perto da ex-casa da Bruna.

- Fazer geladinho.

- Fazer um bolo.

- Excursão à PegMel.

- Comprar ervas medicinais em Mauá.

- Ir ao Costa.

- Ir ao Güela.

- Comer Empadão e tomar guaraná natural na Parada o Milho.

Texto ruim, só pra tirar teia de aranha

2009-07-25T01:49:00.005-03:00

Outro dia à tarde fui ao CCBB assistir a “Metrópolis”, do Fritz Lang, É um filme de 1926, (nada a ver com Metrópolis, a cidade do Superman) que faz parte do Expressionismo Alemão. É um dos grandes filmes da História do Cinema.

Logo que começou a sessão, me animei. Era uma versão restaurada e completa, com partes antes perdidas. Era o filme exatamente como as audiências de 1926 (e só elas) tinham assistido. Ia ser lindo. Mas aí veio a segunda parte do aviso. Era colorizado e com uma trilha sonora moderna.

E com uma trilha sonora moderna eles quiseram dizer dos anos 80. É, era Metropolis 80s Mix. Ridículo, mas totalmente hilário, mas idiota, mas divertido. Isso fez o filme virar uma piada na minha mente. E aquela coisa anos 80 fez o filme parecer um videoclipe esquisito.

E a mulher-que-faz-a-Maria-e-depois-vira-Hel-o-robô-ou-ao-contrário-sei-lá-algo-assim (Brigitte Helm) virou uma espécie de pré-Cyndi Lauper. Total. Toda torta, louca, descabelada, esquisita, com música dos anos 80. É meio triste isso, porque a Brigitte Helm tem uma atuação muito, muito boa mesmo, mas todo o problema com a música fez o filme ficar caricato e bizarro.

[Na foto: Brigitte Helm num momento Cyndi-Lauper-toda-torta]

O fantasma da carpintaria - parte 4

2009-07-12T23:23:00.001-03:00

UM TEXTO EM 4 PARTES

Tudo correu bem durante as duas horas que Marina trabalhou. Nenhum fantasma, nenhuma alma penada, nada disso. Quando Marina saiu da carpintaria e foi em direção às escadas para ir embora começou a ouvir barulhos esquisitos, o som de uma respiração pesada e de passos leves. Seu coração batia acelerado. Resolveu correr.

Uma lâmpada falhando, fazendo aquele zumbido de eletricidade, uma goteira caindo bem longe com um eco distante, escuridão atenuada por faixas de luz cruzando os corredores, a mocinha corre desesperadamente. Uma câmera na mão, filmando ela de frente. Atrás dela só um vulto ocasional num contra-luz tenebrosamente sinistro.

De repente Marina parou de correr com um olhar de profundo terror e pânico. Um pedaço de madeira. Não conseguia ver o rosto do agressor, já que uma sombra densa encobria suas feições. Tentou usar suas mãos para empurrar as do maníaco para longe de si. Quando colocou as mãos sobre as do homem sentiu uma mistura de decepção, tristeza e pânico. Na mão dele estava aquele inconfundível anel de aço com o emblema do lanterna-verde.

Grey's Anatomy

2009-07-12T23:09:00.003-03:00

Final do último episódio da 5ª temporada. Se você não assistiu e quer assitir, cuidado com spoilers. Se você não assiste Grey's Anatomy, vai ser tipo o segundo personagem. :P

- ... Então... Aí a operação da Izzie Stephens vai bem, mas ela assinou o DNR, ai no fim o Karev vai lá conversa com ela...

- Quem é Karev?

- É o Alex. ...aí na hora que ele abraça ela, puf, ela tem um pipoco. Aí o Alex fica olhando desesperado...

- Quem é Alex?

- É o Karev. ...aí ele não pode fazer nada e quando vai começar o Chefe chega e diz que não porque a Izzie assinou o DNR...

- Quié DNR?

- Do not ressucitate, pra não fazer nenhum procedimento de ressucitar. ...aí o Chefe fica olhando, se desespera também e fala que é pra deixar isso pra lá. Aí eles começam a trabalhar nela...

- Aí ela morre?

- Não, quer dizer, sim, quer dizer... Acho que sim, porque ela entra no elevador com a roupa de formatura do dia que o Denny morreu....

- Quem é Denny?

- O cara que tinha problema no coração, a Izzie tratou, mas ai se apaixonaram, casaram e ele morreu. ... aí ela fica lá dentro, a porta fecha um tempo e depois abre e depois entra o O’Malley...

- Quem é O’Malley?

- O George. ...aí ele entra de farda e sorri pra ela, porque ele era o John Doe do acidente, mas eles só descobrem que era o George...

- Quem é George?

- O O’Malley.

- Aquele velho que ela tinha atração?

- Annnh? Não, o fofinho que era casado com a Torres.

- Quem é Torres?

- A Callie, a morena que virou lésbica e vivia fazendo sexo casual com o McSteamy.

- Ahhh tá. O McSteamy era o indigente?

- Nãããão, o McSteamy é o Sloan, o Mark Sloan, do olho azul e tal, que tá pegando a Little Grey.

- Ahhh. Ele é lindão né? Mas então, quem era o indigente?

- O George O’Malley, ex-marido da Callie Torres, que largou ela pra ficar com a Izzie, mas deu tudo errado... Ele era o indigente, mas a Meredith descobriu e saiu gritando e ai ele entra em colapso na mesma hora que a Izzie, aí ele entra no elevador com ela e fecha o elevador e acaba.

- E quem é Chefe? AlexKarev? E Little Grey? E Meredith? E George O'Malley? E Callie Torres? E Mark Sloan? E Izzie Stephens?

- Não faz diferença agora...

- Mas... E entra no elevador como, se eles tavam morrendo?

- É uma metáfora, uma metáfora....

Pensamentos Quase Conexos #2

2009-07-11T20:23:00.003-03:00

Hoje foi o primeiro sábado em muito tempo que eu pude ficar sem fazer absolutamente NADA. Foi genial. Acordei 13h, tomei café de Coca-Cola e bolo de chocolate, assisti Estrelas, depois tomei vergonha na cara e saí pra almoçar no Giraffa's. Isso às 17h. Passei no Oba e comprei água e pipoca, mas esqueci do sal.

Oba aqui é hortifruti. Lá na minha cidade Oba é Sucos. Por mais que a Alice diga que o de lá é Uoba Sucos eu ainda acredito que seja o jeito de falar, tipo, "Ah, o Oba Sucos não abriu hoje", daí junta e fica Uoba Sucos. Eles tem sucos bons lá. É bem coisa de cidade pequena mesmo. Não conheço nenhuma loja de sucos tipo aquela aqui. Eles fazem pizzas, mas as pizzas de lá são meio ruizinhas.

De todo tipo de comida congelada que dá pra comprar aí, pizzas são o pior. Sério, pizza congelada é um treco ruim. Agora inventaram uma de microondas. Nunca ousei experimentar. Tenho comido coisas feitas no microondas. Hamburguer no microondas fica com uma aparência duvidosa, mas o gosto até bom. Comida congelada é só o que combina com microondas.

Gosto mesmo é de Lasanhas congeladas. O queijo daquelas lasanhas é uma delícia! E elas ficam boas até no microondas! Lasanhas são uma coisa legal de se comer separando camadas, mas isso deve enfurecer quem cozinha. A não ser que seja Lasanha congelada, porque aí ninguém cozinhou, mesmo.

Congelada vai ficar Cuiabá. Dizem que vai fazer 15 graus por lá. E vai fazer 4 graus em Curitiba. E desde quarta feira tão dizendo que vai nevar no Rio Grande do Sul. De longe a informação mais impressionante é 15 graus em Cuiabá. É tipo apocalispse. Que aquecimento global que nada, isso tá mais pra era do gelo.

Era do Gelo 3D deve ser legal. Ainda não fui ver, mas gostei do trailer. Acho o Scrat a cara da Pu. Tão engraçado. E fofinho. Era do Gelo tá na moda agora.

Na moda mesmo tá a India. É novela, filme do oscar, Pussycat Dolls... Elas fizeram aquela versão de Jai Ho. Só gostei porque agora tem uma letra que eu consigo cantar, porque em hindi ou sei lá que língua era aquilo, eu não dava conta não. Obrigada pela ajudinha, Pussycat Dolls.

As Pussycat Dolls deviam se chamar "Nicole Schr...Shrubbles e as suas dançarinas de apoio", porque, sejamos honestos, as outras 4, não 5, não 3, er... sei lá quantas outras são, não fazem nada a não ser dançar junto e fazer o backing vocal. Pussycat Dolls é tipo uma girl band. Pena que boy bands acabaram. Eram divertidas.

Acabou esse texto, que não foi nem de longe tão bom quanto o #1.

O fantasma da carpintaria - parte 3

2009-07-08T19:42:00.001-03:00

UM TEXTO EM 4 PARTES

— Você não quer ficar? Depois a gente podia sair, comer alguma coisa, sei lá, ir lá pra casa e ver um filme no sofá, em baixo do cobertor...?

— Não, não. Isso é golpe baixo. Você ta com medo e agora tenta me ludibriar pra ficar aqui por meio de tentativas de sedução. Dona Marina, sua sem-vergonha!

— Ahhh, que droga, Francisco! O que você tem de tão importante pra fazer, afinal? Não dá pra ficar aqui? Poxa eu tentei até sedução. Eu não consigo seduzir nem um pré-adolescente tarado que acha tudo sexy.

— Tenho que fichar dois textos pra amanhã, terminar de analisar um filme, lavar o banheiro e escrever um conto. Fora que tenho prova amanhã.

— E por que você deixou tudo pra última hora? — Por que você deixou essa escultura pra última hora?

— Touché.

Ele deu um beijo rápido nela e foi em direção às escadas. Marina foi pra carpintaria. Quanto antes começasse, antes terminaria. Quanto antes terminasse, melhor.

O fantasma da carpintaria - parte 2

2009-07-03T15:30:00.008-03:00

UM TEXTO EM 4 PARTES

— Que mulher? Que história? Não tem nada disso.

— Tem sim, ué, to dizendo. Quem me contou isso foi um professor aí. Faz uns 20 ou 30 anos, mais ou menos. Uma menina tava trabalhando até tarde na carpintaria e foi morta quando saía de lá. Supostamente atacada por um maníaco.

— Por que supostamente?

— Nunca acharam o autor do crime. Não conseguiram encontrar nem vestígio de um criminoso. Nem digital, nem fio de cabelo, nem pedaço de roupa, nada.

— Er.. e c-como foi que ela morreu?

— Enforcada. Provavelmente com um pedaço de cano ou de madeira contra a garganta. Dizem que o espírito dela ainda ronda cada pedaço de madeira dessa carpintaria e de tempos em tempos ela dá sinais de que ta mesmo por lá. Parece que ela vive, ou melhor, assombra em busca do assassino e que ninguém está seguro.

— Ai, mas que besteira, francamente. Você só ta falando isso porque eu vou ficar na carpintaria até tardão. Nunca aconteceu nada. Não vai ser hoje que os espíritos malignos vão me atacar. Mas olha, pode deixar que eu to com o cartãozinho dos caça-fantasmas aqui na minha bolsa. Qualquer coisa eu ligo pra eles, ta bom? — Marina tentou soar despreocupada e blasé, mas sempre tinha sido suscetível a histórias de terror e além do mais era uma péssima atriz.

— Se você está tão blasé assim, porque ficou toda arrepiada? — Francisco riu.

Ele passou seu braço sobre os ombros dela. Quando ele pousou a mão sobre o braço dela, Marina sentiu o frio do anel que ela tinha comprado pra ele, de aço com o emblema do Lanterna Verde. Ele se inclinou e sussurrou em seu ouvido:

— Cuidado com a mulher da carpintaria. Vigilância constante e cuidado com cantos escuros.

— Aaaaaaai, Franciscooooooo! — Marina sacudiu o braço dele e estremeceu levemente. — Pára com essas besteiras! Que droga!

Francisco riu de leve, mas parou ao ver o olhar de censura que Marina lançou em sua direção. Chegaram ao laboratório e Marina pegou as chaves.

O fantasma da carpintaria - parte 1

2009-07-01T18:35:00.005-03:00

UM TEXTO EM 4 PARTES

Era uma quarta-feira à noite. Chovia. Uma chuva insistente que caía desde sexta-feira à tarde. Tinha sido um bom fim de semana para dormir. Marina e Francisco estavam em uma das salas do subsolo da universidade. Não costumavam ter aulas às quartas-feiras no horário das 19h às 21h, mas o professor tinha resolvido marcar uma aula extra e exigir presença. Nem Marina, nem Francisco podiam se dar ao luxo de ter mais faltas naquela matéria.

Quando enfim terminou a interminável aula, os dois tiveram que sair do bloco A e ir até o J. Marina tinha que dar os retoques finais em uma escultura na qual vinha trabalhando desde o início do semestre. Ela tinha combinado tudo com o Sérgio Carpinteiro e ele tinha emprestado a chave para ela poder usar a carpintaria do departamento até a hora que precisasse.

— Esse subsolo já é macabro durante o dia, agora então... Parece mais uma masmorra de Hogwarts que qualquer outra coisa... — Foi Francisco que começo a falar.

— Eu sei... Parece uma coisa de um filme de terror, sei lá. Dá até pra imaginar: — Marina começou a ter seus delírios criativos. Francisco sabia disso por causa do olhar vagamente psicótico da garota. — Uma lâmpada falhando, fazendo aquele zumbido de eletricidade, uma goteira caindo bem longe com um eco distante, escuridão atenuada por faixas de luz cruzando os corredores, a mocinha corre desesperadamente. Uma câmera na mão, filmando ela de frente. Atrás dela só um vulto ocasional num contra-luz tenebrosamente sinistro.

Nesse momento Marina já agitava as mãos no ar freneticamente, tinha o olhar perdido num ponto indeterminado e sorria um sorriso meio perturbado.

— Ta, mas o que acontece ate chegar nessa cena? Precisa de uma história, né? Nem que seja um cocô de história, precisa de uma.

— Ah, isso eu não pensei ainda, mas dá pra inventar alguma coisa depois. Francisco mudou de assunto, mas não tanto.

— Aquela sua carpintaria lá também é bem sinistra, né, não? Aqueles serrotes, furadeiras, pedaços esquisitos de tábua... Tudo muito estranho... Já te contaram da história da mulher que morreu por lá?

Lolontra e Peixoto

2009-06-30T23:17:00.001-03:00

Semana passada eu precisava fazer uma viagem de negócios, mas era só uma noite, então não achei que seria um problema deixar meu bichinho de estimação, a Lolontra, sozinho.

Saí terça à tarde e quarta de manhã já estava de volta. Percebi que tinha deixado passar um detalhe. Olhei pro aquário em cima da cômoda e uma lágrima caiu do canto do meu olho.

Lolontra tinha comido o Peixoto. E não pude fazer nada com a Lolontra. Ela tinha engasgado e morrido sufocada com o Peixoto. Pobre peixe beta inocente, lutou até o fim.

Hoje

2009-06-16T16:01:00.001-03:00

Atualmente as coisas são normais, mas presumo que daqui há milênios, o que hoje é normal vai passar a ser peculiar, raro e peça de museu.

Hoje carros andam no chão, mas não por propulsão humana, e não viram maletas. Aparatos de utilidade doméstica são máquinas elétricas e não animais. Mas não têm vida e personalidade próprias. O material mais utilizado pra tudo é o plástico, não pedras poeirentas, nem metal extra-limpo. Roupas não são de peles multicoloridas, nem de tecidos colantes cheios de argolas decorativas e anteninhas.

Escrever hoje pensando em milênios à frente é estranho. É como os Flintstones mandando uma carta pros Jetsons. Na realidade, hoje fica entre os Flintstones e os Jetsons, hoje é só um meio-termo.

Dizem que Krypton vai explodir

2009-06-12T16:03:00.003-03:00

NOTA: Eu não estou obcecada por Krypton, nem nada assim. Na verdade esse texto e o anterior são duas abordagens diferentes pra um mesmo tema: "Em algum lugar do passado". Era pra escrever o texto se baseando em algum acontecimento histórico. Mas eu não podia ser normal e escrever sobre coisas da Terra. Nããããão, eu tinha que ser a nerd que escreve sobre Krypton. Depois eu não sei porque o professor me odeia...

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O jeito que as pessoas lidam com problemas é perturbador. Agora tão vindo com essa idéia de que Krypton vai explodir porque o núcleo é instável e blá blá blá. Ok, tivemos nossos problemas, nossas guerras, mas o planeta ainda vai muito bem, obrigado. Poxa, todo mundo passa por guerras e situações-limite de vez em quando!

Em Thanagar eles tiveram aquele problema com os Gordanianos, perderam a guerra, mas ainda tão lá, super bem. Tiveram atritos com Rann, também, mas no fim voltaram à vida normal quando os Lanternas Verdes corrigiram a órbita do planeta. Falando em Lanternas, em Korugar, o Lanterna Verde Sinestro ficou doido e achou que o planeta só ia funcionar se ele fosse o governante supremo. Os Guardiões do Universo descobriram tudo e mandaram ele pro universo Qward de anti-matéria e pronto, tudo resolvido.

Porque os kryptonianos derrotistas tem que dizer que nosso planeta vai explodir? É coisa da Família El. Eles são doidos por lá. Principalmente o Jor-El. Ele é que veio com essa história de que o núcleo é instável e é isso que causa os terremotos constantes, e que logo o planeta não vai mais resistir, então a gente tinha que restabelecer o programa espacial pra construir uma estação... Enfim, uma balela. Só quem apóia ele é o Zor-El. E a Lara também. Mas irmão e esposa não contam.

Agora dizem que ele construiu uma nave e vai mandar o filhinho dele e da Lara, o Kal-El, pra Terra. Ele é pirado. Mandar o menino pra aquele antro de lunáticos perturbados que é a Terra... E pra nada! Ele nunca mais vai ver o menino porque é um paranóico... Ninguém sabe o que fazer, a cada terremoto fica todo mundo aí, em pânico, desesperado. E por quê? Por nada. Por causa de um louco que não sabe o que tá falando. Até parece que Krypton vai explodir assim de rep..

A verdade sobre a explosão de Krypton

2009-06-08T21:56:00.010-03:00

ATENÇÃO: Esse é um texto enorme, não exatamente bom, cheio de informações incorretas sobre Star Wars e Superman. Mas é legal. Não quer ler?

Há muito tempo, em uma galáxia muito, muito distante...

[Entra a música]

STAR

WARS

[Letreiros amarelos sobem]

Os jedis haviam sido exterminados.

A Galáxia era governada com punhos de

ferro por um Império totalitário e repressor.

O 1º Império Galáctico se baseava

no terror e na Intimidação para

manter a ordem na galáxia.

Os primeiros focos de resistência Rebelde começaram

a surgir assim que foi anunciada a nova forma de governo.

Mas o poder de fogo do Império estava prestes a ser ampliado....

[Câmera faz um tilt pra baixo e vemos um Star Destroyer Imperial cruzar o espaço interminavelmente]

Ok, introdução-padrão feita, seguindo:

Como 3º controlador de sub-operações secundárias de um Star Destroyer Imperial (o principal, eu gostaria de dizer), eu costumo ouvir bastante coisa. Isso porque a mesa de operações de minha responsabilidade (a que regula dróides-esfregão e dróides-desentupidores) fica bem embaixo da plataforma de observação.

Governador Tarkin e Darth Vader costumam se reunir ali. Algumas vezes até o Imperador comparece holograficamente. Sei que é uma aparição holográfica quando ouço a voz mas não escuto os passos. No meu turno passado ouvi algumas coisas que me deixaram um pouco perturbado.

Afinal de contas, o Império é responsável por manter a ordem na galáxia, sem se descuidar da paz. Eu sei que os métodos utilizados pelos oficiais imperiais são no mínimo questionáveis, mas nunca imaginei...

Bom, ouvi Lorde Vader conversando com Governador Tarkin. Tarkin queria iniciar os testes da Estrela da Morte, a maior e mais moderna estação espacial já construída. Dizem que será do tamanho aproximado de uma das luas de Yavin. Parece que nessa tal Estrela da Morte serão instalados centros de formação de Storm Troopers. Mas pelo que ouvi da conversa, não é essa a função principal desse terror tecnológico que eles criaram.

A conversa, estranhíssima, foi assim:

— Lorde Vader, o prazo da equipe de construção está prestes a terminar e eu não vejo resultados concretos. Isso me preocupa.

—A Estação estará em operação dentro do prazo estipulado. Se não estiver concluída os responsáveis por ela sofrerão as conseqüências de sua negligência e sentirão o poder da Força.

— A Estrela da Morte precisa estar em condições de teste. Os Rebeldes estão instalados em pelo menos três bases diferentes. As suposições para duas delas são Hoth e Yavin 4, mas descobrimos que o Senador Bail Organa, em Alderaan, é um traidor e membro-fundador da chamada Aliança Rebelde.

— Não pense que a solução para os problemas com a resistência Rebelde está nesse terror tecnológico que vocês construíram. A habilidade de explodir um planeta inteiro é insignificante perto do poder da Força. Tarkin estava imóvel, não se mexia, não andava. Certamente paralisado pelo terror. Vader caminhava de um lado a outro da plataforma de observação. Foi a voz trêmula de Governador Tarkin que quebrou o silêncio.

— Obtive informações sobre um planeta localizado no fim da galáxia que pode servir como a perfeita situação teste para a Estrela da Morte.

— É um planeta deserto, Governador?

— Ao contrário. Krypton é um planeta habitado, mas acabou de sair de uma terrível guerra. São conhecedores de avançadas tecnologias e constituem uma ameaça real ao Império caso um foco de subversão surja em seus domínios. Se explodíssemos Krypton estaríamos testando nossa arma e nos livrando de uma potencial ameaça.

Vader só respirava. Tarkin continuou:

— Krypton está prestes a explodir. Bem, não num futuro imediato, mas nos próximos 1000 ou 2000 anos. O núcleo do planeta é formado de uma substância radioativa e instável.

— Seus motivos não justificam que se elimine o planeta, Governador. Saiba que se levar esse teste a cabo, estará indo contra a minha vontade.

E Vader saiu andando com passos irritados. Ou tão irritado quanto ele poderia caminhar, com seus movimentos robóticos. O que mais me surpreendeu nessa conversa não foi a capacidade de assassinar inocentes a sangue frio que os oficiais do Império parecem ter. O mais surpreendente foi que nunca pensei que Darth Vader pudesse ser tão... humano.

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Ah, sim, a piada está em Darth Vader ser tão humano. Era mais fácil ele mandar explodir logo três planetas que ter compaixão por alguém.

Marina, o carro estragado e o castelo

2009-06-02T13:43:00.001-03:00

“Era a noite fria e lúgubre de uma sexta-feira, 14 de agosto. Chovia muito e por isso quase não se via a estrada, exceto por cada vez que um raio cruzava o céu. O vento puxava e empurrava o carro e era difícil dirigir. Só se ouvia achura batendo com força no teto e nos vidros do carro e um ou outro trovão forte o suficiente para superar o barulho da chuva.

‘Pelo menos hoje não é sexta-feira 13.’, pensou Marina depois de olhar o relógio digital seu seu carro. A chuva deixava Marina um pouco nervosa, porque ela não conhecia a região da estrada. De repente seu carro começou a agir estranhamente. Não respondia aos comandos de acelerar. Encostou o carro em uma área maior do acostamento, ligou o pisca alerta e cuidou de todos aqueles procedimentos de segurança, triângulo, galhos... Resolveu sair para buscar ajuda.

Enquanto Marina andava pela beira da estrada, mentalmente chamava a mãe do mecânico do seu carro de uns nomes não exatamente agradáveis. Cada vez que via um raio pensava que talvez pudesse ser um carro que se aproximava. Caminhou por milhões quilômetros, ou assim lhe pareceu, tiritando de frio. Ao virar uma curva da estrada avistou um castelo misterioso em una montanha. ‘Salvação’, murmurou Marina para a chuva, que tragou suas palavras sem piedade.

A subida para o castelo não foi fácil, o terreno era íngreme e a chuva tinha feito a terra virar lama, mas Marina conseguiu chegar à porta. Ao entrar notou que a porta rancia fortemente. Sentiu um tremor estranho percorrer todo seu corpo. ‘Deve ser o frio’, pensou. Observou atentamente o interior do castelo, mesmo que, na verdade, tivesse medo do que pudesse acabar por ver. Parecia que não havia coisa ou pessoa alguma ali, então Marina partiu a explorar.

Subiu as intermináveis escadarias com um medo que crescia em seu peito a cada degrau que subia. Quando terminou de subir a escadaria, se deparou com uma porta. Antes de abri-la, parou por uns instantes, como se buscasse coragem. Empurrou a porta e encontrou apenas salas e mais salas, todas abandonadas e vazias, exceto por ratos que habitavam os cantos com seus ninhos e aranhas que teciam suas teias pelo teto. Todo o lugar cheirava a umidade e abandono.

Mas em um piscar de olhos todo o ambiente se iluminou e uma música de órgão começou a tocar ensurdecedoramente. Marina se assustou e gritou quase tão alto quanto a música. O grito de Marina pareceu despertar hordas de morcegos ensandecidos. Voavam como loucos e se…”

— Cara, mas que história previsível…

— Não gostou?

— Nem terminei de ler. Já sei como vai terminar. Um vampiro vai aparecer do nada e atacar a menina, não é?

— Na verdade, não, não é.

— Ah, não?

— Não, não é, tá? Não aparece um vampiro. Quem surge é o vampiro! É Nosferatu, Phantom der Nacht!!!

— Não deixa de ser um vampiro.

Desaforo fotográfico

2009-05-28T23:22:00.003-03:00

Eu tinha prometido pra mim mesma que seria mais agradável com as pessoas, então vinha tentando exercitar o autocontrole e a compreensão com os menos favorecidos intelectualmente. Por algumas vezes quase larguei tudo. Tem horas que não dá pra ser agradável, não mesmo. Por exemplo, quando você passa em frente a uma sala de uma universidade federal e ouve uma conversa assim é de cortar o coração:

— Mas, ô, viagem, é com “gê” ou com “jota”?

— É... Acho que é com “gê”, mas não sei, não. Peraí, vou perguntar ali.

— Deve ser com “jota”. Tipo viajar.

— É com “gêêêê”. — Gritou a mocinha lá do outro lado da sala.

Ai, por Dumbledore. Como assim, “viagem é com ‘gê’ ou com ‘jota’”? Imagina se mandasse escrever “ascensão”? Era capaz de explodir a cabeça. Mas me contive e não falei nada. Nem conhecia as geniais criaturas, não ia atacar estranhos gratuitamente, assim. Meu eu antigo iria, mas eu era uma nova mulher. Muito bem. Talvez não fosse ser tããããão difícil assim isso de ser agradável.

Continuei meu caminho em direção à loja de Fotos, orgulhosa de todo meu controle. Estava indo lá pra buscar umas fotos que eu tinha levado pra imprimir mais cedo naquele mesmo dia. Esperava que ficassem boas, afinal não tinha como errar. Tinha deixado tudo pronto, todas as fotos com as bordas já colocadas, cortadas no tamanho certinho, sem o menor problema. Era só apertar o “print”. Ou foi o que eu imaginei.

— É dezessete e noventa e quatro. — São. São dezessete reais e noventa e quatro centavos!!! Não! Paciência. Preciso. Manter. Autocontrole!

Quando eu abri o envelope, imediatamente tive que fechar, contar até dez (mil) na minha cabeça e respirar fundo. Tinha (aparentemente) me acalmado. Resolvi abrir o envelope de novo. Dei um sorrisinho amarelo, limpei a garganta e tentei controlar minha voz pra não passar nenhuma afetação indignada.

— Er, olha, eu tinha deixado todas as fotografias com borda, já prontas pra imprimir, não precisava mudar nada, tava tudo prontinho. Todas elas vieram impressas sem a mer... quer dizer, a borda. — tentei não fechar a cara pra parecer mais simpática.

— Senhorá, não posso fazer nada.

— Senhora? Senhora?! — Minha voz se elevou uma oitava — Minha filha! Por...xa, olha bem pra minha cara! Vê se eu tô com cara de senhora?! Faz o favor de chamar o cara que me atendeu?

— Não precisa se alterar, senhorá. Mas olhá, ele já foi embora, não vou poder chamar, na-ão...

— Car...acolis! Será que dá pra tu não me chamar de senhora?! — Outra oitava, alguns decibéis.

— É o que que é, hein? — Era um homem que veio se aproximando, possível que fosse o gerente.

— Minhas fotos vieram erradas. E ela fica me chamando de senhora. — Eu falei um pouco mais composta, mas usando um tom de acusação (não tão) sutil.

— Hmmmmm. — Ele pegou a foto da minha mão. — Ó, até dá pra fazer de novo, mas só pra amanhã, mesmo, tá? E, ó, você vai ter que pagar duas vezes, tá? — falou na maior naturalidade, como quem diz que o Superman sabe voar.

— Ah, mas eu não vou pagar de novo. Não mesmo! Mas que mer...leca! Vocês erram e eu que pago? Ah, mas tu ta brincando, né?

— Não, senhora. — Senhora, de novo? Eles tavam procurando, né possível. — A gente teve que arrumar as fotos, né? Pô, tava tudo torto, tudo errado, tudo fora do lugar. Agora tá certo, ó aqui. — começou a subir uma raivinha lá do fundo da alma. — Aliás, essa sua câmera tira umas fotos muito boas, né? Muito massa mesmo.

Aí deu. Foi a gota d’água. Bateu um ódio forte e todas as minhas resoluções de ser uma pessoa melhor foram pras cucuias. Soltei toda minha indignação naquele insolente (e babaca) atendente. E quando descarreguei tudo, meio que perdi o controle sobre meu reprimido vocabulário.

— Aê, mermão, coé a tua?! Cacete, tu tem noção de quanta de merda que tu falou agora? Hein? Porra, tu ta pirado, né cara? Ta doidão, né? Ô sua marmota, como é que tu me diz que as minhas fotos tão erradas? Quem que tu pensa que é pra me dizer que as minhas fotos estão erradas?? — Muitas, muitas oitavas e vários decibéis — E deixa eu te dizer uma coisa, seu mané! Tu diz pruma cozinheira que é a panela dela faz comida boa? Diz? Num diz, né, então tu num vem me dizer que minha câmera tira umas fotos muito boas, seu merda. — No final minha voz tinha subido mais oitavas do que eu achei que fosse possível. Acho que o cara nem escutava mais. Chegou num ponto que só os cachorros escutavam.

Eu deixei os dezessete reais e noventa e quatro centavos no balcão e saí tresloucada da loja. Não deu pra ser uma pessoa legal. Só dá pra ser legal quando as pessoas colaboram, mas se elas são imbecis, ah, aí fica difícil.

Texto meia-boca

2009-05-24T18:04:00.004-03:00

Verônica tinha que escrever. Escrever várias páginas sobre um assunto que não a interessava. Desde cedo travava uma batalha intensa contra a Preguiça. Preguiça estava ganhando de 34 a 2. Os dois pontos de Verônica vinham de:

tirar o livro da mochila e
abrir sites sobre o assunto.

Os 34 pontos de Preguiça vinham de fazer Verônica:

assistir aos trailers de Harry Potter 6 (um ponto para cada vez que assistiu qualquer um dos videos, então só aí 19 pontos.);
assistir a quatro curtas na internet (um ponto por curta 4 pontos);
gravar a si mesma cantando quatro músicas da Noviça Rebelde e duas de Chicago, só pra ter certeza de que não havia mesmo nenhum tipo de esperança pra sua voz terrível (um ponto por música, 6 pontos);
dormir ouvindo música por quase duas horas (um ponto por hora, 2 pontos) e
ler três revistas da Turma da Mônica (um ponto por revista, 3 pontos).

Verônica fez um acordo com a Preguiça. Ela escreveria algumas páginas, em vez de várias páginas. Preguiça seria bem sucedida pela metade. Verônica teria seu trabalho completo pela metade. Fechado. Selaram o acordo de damas com um café pra espantar Preguiça por um tempo.

Uma irresponsável caneca de café às 23h47 dá nisso

2009-05-20T00:03:00.000-03:00

Olha, me julgue, mas eu adoro ABBA.

De verdade.

Principalmente quando eu encontro videos tipo esse aí de baixo.

ABBA é assim: quanto mais cafona, melhor.

E arrisco dizer, poucos videos mostram Agnetha, Björn, Benny e Frida tão cafoninhas quanto esse.

Genial, simplesmente genial.

O que eu aprendi por ter amigos que moram longe

2009-05-08T18:23:00.002-03:00

Aprendi que é difícil ter amigos vivendo longe.

Aprendi que o amor vem em inúmeras formas diferentes e que nenhuma delas é influenciada por etnia, religião, cor da pele, nacionalidade, diferenças culturais ou qualquer coisa desse tipo.

Aprendi que é muito mais difícil se despedir se é você quem está partindo. Mas que mesmo que você esteja ficando, despedidas ainda são uma merda.

Aprendi que você sente saudades dos seus amigos desde o primeiro momento depois de eles partirem (ou você ir embora) até o milésimo de segundo antes de vê-los novamente Aprendi que você raramente briga com amigos que moram longe, porque você sempre passa pouco tempo com eles, então não pode perder tempo brigando.

Aprendi que sempre tem mil músicas pra te fazer sentir saudades terríveis.

Aprendi que algumas vezes você sente saudades tão fortes que dói, fisicamente dói.

Aprendi eu nunca é “adeus”. É sempre “até logo”. Independente que quão logo seja logo.

Fria essa cidade de Brasília

2009-05-06T17:43:00.001-03:00

A cidade é planejada, mas a cidade é gelada. Frio o ano inteiro, seja agosto, seja janeiro. Em plenos 15º de latitude sul o frio é mais forte que nos 50º de latitude norte. Não dá pra entender, não consigo imaginar o porquê. O frio polar te bota pra pensar.

Queria saber o que traz esse frio azul pra cidade em que tudo se transforma em alvorada, toda sua branca monumentalidade alaranjada. Os nativos se acostumam com espaços abertos cheios de ar. Talvez seja uma influencia meio subliminar. Cada um é o grupo de si mesmo, gostam de autonomia. Não gostam de ninguém por perto, dá claustrofobia.

Na Brasília glacial os desavisados se tornam bonecos de neve em potencial. Sem tempo de reagir, se congelam sem nem sentir. Os mais atentos percebem pouco antes de virar picolés do cerrado e lutam bravamente pra manterem-se aquecidos ante o frio desgraçado. Sofrem com a friagem constante, o vento gelado e cortante, cruel, vindo de toda parte, até do exuberante céu.

Brasília é difícil, inacessível. Tal como sua cidade, os brasilienses são tão acessíveis quanto o topo do Everest ou os becos remotos de Bucareste.

Sei bem que quase ninguém se sente assim, mas não faz mal, esse era pra ser um monólogo, então resolvi falar de mim. Não sei sobre todo o mundo, melhor não generalizar, mas meu próprio mundo seria melhor se Brasília não fosse uma cidade com corações de clima polar.

Porcaria de pedacinho de plástico

2009-05-04T00:20:00.002-03:00

É quando a gente tem que empacotar coisas pra fazer uma mudança e começa a tirar tudo dos armários pra socar em caixas e depois em novos armários que encontramos as coisas que misteriosamente desapareceram durante os anos passados ali. Sempre caem por terra as teorias sobre duendes sacanas, gnomos peraltas e assombrações entediadas, que pegam nossas coisas só pra rir da nossa cara depois.

Verônica tirava pilhas e pilhas de bugigangas e cacarecos do seu armário outro dia. Puxou um pano verde bandeira que de tão desbotado já parecia cinza poeira e descobriu a outra metade, bege-cor-de-areia, mas em outros tempos, de um amarelo-lua-cheia. Era a bandeira da Copa de 70. Não era sua.

Continuou puxando tralhas até que ouviu o pickity-pick de um pedacinho de plástico que tinha caído no chão de madeira. Olhou pra baixo e viu, ao lado de seus pés calçados em meias listradas, aquela palheta vermelha.

Era a sua primeira palheta, da época em que tinha estudado guitarra, há 200 anos, antes de parar de tentar se enganar e abandonar logo de uma vez a música. Tinha desistido da guitarra, assim como do teclado um pouco antes, porque não tinha o menor talento. Sua personalidade extremista sempre fez com que o conceito de hobby fosse um pouco turvo pra ela. Suas desistências musicais param por aí, mas segue uma lista grande de outras tentativas frustradas em variados campos.

Comecemos com esportes. Seu primeiro esporte foi a natação. Começou aos dois anos. Aos 9 foi a 3ª melhor colocada resultado geral anual da sua cidadezinha. Parou de nadar aos 14 porque mudou de cidade. Às vezes ainda sente falta das horas e horas de silêncio na piscina. Até hoje o cheiro de cloro a faz sorrir.

O futebol, Verônica tentou quando tinha 8 anos. Antes mesmo de completar 9 já tinha parado. Não conseguia administrar as competências de correr e chutar a bola ao mesmo tempo. Um pouco depois começou o tênis, mas dois meses depois de ter começado, teve que parar, porque o professor ia se aposentar. Ótima desculpa pra desistir.

No handebol sabia que não iria longe, mas está por lá há quase 4 anos. É goleira. A parte que envolve os olhos roxos, gominhos de bola marcados pelo corpo e outros hematomas estranhos não a incomoda tanto assim. Agora parece que tem que parar e isso a rói por dentro, mas não há solução melhor, pelo menos não por um tempo. Teve também uma brevíssima passagem pelo Rugby, abreviada ainda mais por um ombro deslocado.

Deixando o campo desportivo. Tinha tentado escrever, mas sucessivas notas vermelhas no colégio foram seu argumento, ou melhor, sua desculpa para desistir. Tentou desenho, mas mesmo depois de aulas e mais aulas, até bonequinhos de palito continuam tortos e feiosos. Nunca tentou cantar. Percebeu antes de tentar que não ia a lugar nenhum. Sua suposta voz de contralto só serviria para ser usada como instrumento de tortura avançado, do mesmo nível d’O Motoqueiro Fantasma do Nicolas Cage e de um CD do Kenny G.

Cacete, é impressionante como aquela bosta de pedacinho de plástico vermelho, inútil ressecado e quebradiço conseguia ser a representação física de todas as coisas que ela tinha tentado, mas fracassado. Era a concretização da sua personalidade extremista, derrotista e comodista. Jogou a palheta no lixo e pensou em continuar a limpeza do armário. Em vez disso foi assistir a um filme e pensar na próxima coisa que poderia começar, pra acabar desistindo depois.

Pensamentos Quase Conexos #1

2009-05-02T15:51:00.004-03:00

Porque é que o nome da cor vermelha é parecido em muitas das línguas que derivam do latim, menos em português? Em italiano é rosso, em espanhol, rojo, em francês, rouge. Porque diabos vermelho, então? Rubro é até parecido, mas nem tanto assim. Vou buscar a etimologia da palavra mais tarde.

Etimologia é uma palavra legal, mas sempre tenho vontade de fazer um trocadilho: “De onde vem a palavra inseto? Hmmmmmm, vou fazer a entomologia da palavra!” Ha ha. Ok, a piada besta não foi muito boa mesmo...

Boa mesmo foi a frase na aula de espanhol. As frases, na verdade, porque o divertido termo apareceu em duas sentenças naquela aula. Uma das frases era: Se capturó 21 presuntos subversivos. A outra era Se mató a presunto falsificador. Presunto, em espanhol, significa suspeito, em português. Vem de presumir. Mas fica difícil não pensar em presunto, presunto mesmo, em português.

Na aula de ética falamos sobre o dilema de Heinz. Não consegui não pensar em Heinz, o ketchup. Sabia que o número 57 impresso no rótulo dos ketchups Heinz vem da época do inicio da companhia? Eram 57 variedades de produtos. Na verdade eram mais de 60, mas Heinz achou 57 um número de sorte. Pra quem comprava devia ser um dilema mesmo: como escolher dentre as 57 variedades disponíveis de, sei lá, picles?

Ontem fui comprar picles. Passei no mercado só pra isso. Não tinham57 variedades, mas tinham umas tantas. Tinha picles de pepino, de beterraba, de vegetais variados, de aspargos... Umas duas ou três marcas. Finalmente achei uma marca, a Hemmer, que tem bons picles. Crocantes, mas suculentos.

É ruim quando a gente espera comer um Serenata de Amor crocante e delicioso, mas quando dá uma mordida em vez de fazer croc, ou cruch, ele faz pffff. É decepcionante.

Decepcionante marcar uma viagem, fazer planos e ter que cancelar tudo por causa de uma prova idiota... Dá tristeza. E uma pontinha de culpa.

Vou ter que terminar tudo abruptamente. Minha culpa não ter pensado em como fazer isso quando comecei.

Penélope, Olhos-Azuis e as 34 moedas no chão

2009-04-17T21:08:00.004-03:00

Era uma manhã silenciosa de terça-feira. Ouvia-se só o barulho do ventilador de teto ligado na velocidade média e a respiração leve de Penélope. Às 5h30 o silêncio foi interrompido bruscamente: “You are the Dancing Queen. Young and sweet only seventeen. Dancing queen, feel the beat from the tambourine, oh yeah!” Que idéia besta, colocar uma música animada como despertador. Não se animou, só levou um susto mesmo.

Caramba, eram 5h30 e ainda era noite lá fora. Penélope olhou pro Peixoto. Tinha inveja dele. Aquele peixe gordo só fazia dormir. Se sentia irritada, com raiva do mundo. Não tinha motivo. Era puro mau-humor. Seria um dia daqueles, sabe? Daqueles péssimos e irritantes. Tipo um daqueles dias em que se anda pela rua, tranquilamente e aí uma criancinha idiota (sempre tem uma criancinha idiota) grita desesperada: “Eeek! Mamãe, a mulher tem cabelo azul!” Não é uma merda quando isso acontece com a pessoa?

Enquanto pensava sobre banalidades, Penélope perdeu a conta de quantas colheres de açúcar tinha colocado no café. Não se importou, afinal, sete colheres não deviam ser tão diferentes de duas... Será que tinham sido só sete? Hmmmm. O café terminou ficando bem esquisito.

Sentiu um cheiro estranho. Ah, não. Fumaça! A porcaria da torrada tinha virado carvão. Guardou a torrada na geladeira. Mais tarde ela serviria de adubo pra Nemo, o cacto, ou de comida pra Peixoto, o peixe.

No caminho pro ponto de ônibus ouviu música. Às vezes passava a irritação. Paula, George e aquele outro cara que ninguém lembra o nome cantaram: “Vem amor que a hora é essa. Vê se entende a minha pressa...” É, se nem Kid Abelha animou é porque a coisa tava feia.

Chegou ao ponto de ônibus às cinco pras sete. O ônibus passava às 7h03. Estranho, Não tinha nenhum rosto familiar esperando o ônibus. Uma mulher falava alguma coisa do outro lado. “Que coisa, esse ônibus! Quando não atrasa, adianta! Agora é esperar o de 7h26, fazer o que...”

Santa falta de sorte, Batman. Penélope esperaria, então. Não que tivesse muita opção... Às 7h19 ela o viu. Não o ônibus, mas o Olhos-Azuis. Precisava ser melosa e lírica por uns minutos. Ele tinha olhos de um azul claro quase transparente. A luz oblíqua e suave da manhã batia nos seus olhos, que brilhavam como duas águas marinhas perfeitamente lapidadas. As sobrancelhas escuras e fortes contrastavam com os olhos suaves. Os cabelos pretos caiam de leve sobre a testa. Os dentes eram perfeitos e brancos, a pele morena.

Quando Olhos-Azuis caminhou em sua direção Penélope ficou meio abestada, literalmente boquiaberta. Ele parou em pé ao seu lado. Seus olhos tão azuis olhando no fundo dos olhos dela, tão pretos. Ele entrelaçou os dedos pelos cachos azuis dos cabelos dela. Ela passou a mão pelos seus cabelos pretos. A beijou com firmeza, empurrando-a de leve contra a lateral do ponto de ônibus. Beijou sua nuca, murmurou palavras doces em seu ouvido...

Patético, Penélope, patético! Envergonhada pela sua imaginação excessivamente ativa, Penélope tossiu de leve, abaixou a cabeça para tentar disfarçar o rubor das bochechas, coloco o cabelo atrás da orelha, pôs as mão nos bolsos e ficou torcendo os pés. A sua rotina do embaraço. Não tinha chances nem de falar com o rapaz...

Finalmente o ônibus chegou. Quando foi subir, tropeçou e caiu. Todas as dezessete moedinhas de cinco centavos, seis de dez centavos, cinco de um centavo e uma de cinqüenta centavos rolaram pelo chão do ônibus. Trinta e quatro moedas espalhadas e desgovernadas.

“Pode deixar, eu pago pra você.” Olhos-Azuis estava falando com ela. Que coisa! Recolheram o maior número possível de moedas. Ele sentou no banco ao lado do seu. Conversaram. Francisco. Esse era seu nome. Aquela terça-feira saíram pra comprar biscoitinhos de baunilha, os preferidos de Penélope. E assim o fizeram por muitas e muitas outras terças-feiras.

Sonho Dourado

2009-04-16T16:22:00.002-03:00

Luzes, flashes, gritos, câmeras, gente gritando e chamando! Não me chamando, mas chamando pelas outras pessoas ali em volta, todos aqueles astros Hollywoodianos. Não me chamavam porque não me conheciam. Compreensível. Devia ter sido atriz. Faltou só o talento. Mas quem sabe esse não seja só o começo? Um dia eu posso ser tão grande quanto Spielberg, quem sabe Lucas... Esses grandes de Hollywood...

Sentia o macio tecido azul do meu vestido contra minha pele. Me sentia feliz. Pode parecer bobo e simplista, mas sempre tinha sonhado que seria indicada para um Oscar um dia. Seria o Oscar de Fotografia ou Direção. Acabou sendo de Fotografia mesmo. Era estranho olhar em volta. Era diferente do que eu imaginava aos 18 anos. Sentados à minha volta não estavam Hugh Jackman, Johnny Depp, Leonardo DiCaprio, Nicole Kidman, Cate Blanchett, Kate Winslet... Com meus 43 anos sentava em meio a grandes estrelas de 25, 30 anos de idade, estrelas que mal tinham nascido quando eu começava minha “carreira cinematográfica”, no primeiro ano de faculdade, e com ela surgiam meus sonhos absurdos de concorrer a um Oscar. Não eram os meus antigos heróis. As estrelas do “meu tempo” estavam agora com 60, 70, 80 anos. Alguns já nem estavam mais.

Quando anunciaram os indicados para fotografia eu pensei que meu coração fosse explodir. Já não era mais uma jovem moçoila, não sei até onde agüentaria sem ter um colapso. Ok, talvez estivesse exagerando, mas estava muito nervosa. Tão nervosa que nem percebi quando falaram meu nome, com aquele sotaque que eu já conhecia bem, de anos e anos atrás: “And the Oscar goes to: E-na Flah-vea!”

Quem me entregava a estatueta era Drew Barrymore. Na minha época uma simples atriz de comédias românticas, tinha se tornado uma das maiores estrelas de Hollywood de todos os tempos. Sempre gostei muito dela. “Parabéns, Ms Andrade! Sou uma grande fã do seu trabalho” ela disse em meu ouvido quando me entregou minha estatueta dourada, meu sonho dourado. Talvez fosse procedimento padrão dizer esse tipo de coisas, mas fiquei lisonjeada de verdade.

Eu tremia na hora de agradecer. Chorei um pouco. Finalmente poderia usar aquele agradecimento que há tanto tempo planejava! “Não vou ficar aqui agradecendo milhares de pessoas que ninguém conhece. As pessoas que me ajudaram sabem quem elas são e sabem que eu serei eternamente grata e sabem também que eu vou agradecer a cada uma delas pessoalmente. Agradeço então a James Cameron, Kate Winslet, Leonardo DiCaprio e toda a equipe de Titanic. Quando eu assisti àquele filme aos 8 anos de idade no, em inglês com legenda em Japonês, não entendi uma só palavra, mas assim mesmo o filme me tocou profundamente. Espero um dia poder fazer um filme que signifique tanto para alguém quanto Titanic significou para mim. Um filme que transcenda as barreiras lingüísticas e toque os corações das pessoas...”

Meu agradecimento estava começando a ficar longo. As pessoas aplaudiam frenéticas e a música que (nada) sutilmente cortava os discursos de agradecimento estava prestes a tocar, eu sabia disso. Mas em vez da música ouvi batidas secas.

BUM! BUM! BUM!

— Minha filha! Sai desse banho! Você ta aí há quase 40 minutos! Vai acabar com a água do planeta!

Então coloquei o vidro amarelo-ouro-quase-dourado de shampoo na prateleira, desliguei o chuveiro e fui assistir Titanic.

Amor elementar

2009-04-09T01:11:00.001-03:00

Aproximas-te suave, calmo e gentil. Não importa. O mais leve de teus toques me faz estremecer. Começo a sentir-me instável, como se perdesse o controle sobre mim mesma.

Tu sabes disso, mas não te conténs. Continuas a aproximar-te, mantém as tuas investidas. Respondo à altura, com cada vez mais intensidade, tentando alcançar-te, aprisionar-te em mim.

Começo a sentir que deixo de pertencer a mim e passo a ser tua, corpo e mente. Nosso amor é violento, passional. Tudo em volta estremece, abalamos a tudo e a todos e por vezes nossa relação chega ao limiar do destrutivo.

Chego a uma espécie de êxtase. Parece que me elevo, que me levas contigo e que em ti estarei eternamente. Ou pelo menos até que chegue agosto e no ar, nada mais de água reste.

Ela é brasiliense

2009-04-01T21:06:00.003-03:00

Aquela sexta-feira quando Samanta acordou, às 6h03, sentiu vontade de chorar. Estava cansada, o sono atrasado há vários dias. Quando fez uma passagem mental pela sua agenda para aquele dia percebeu que só poderia dormir de novo às 22h ou talvez mais tarde. Não havia nenhum tempinho, nem mesmo para um cochilo depois do almoço.

Às 6h10 desligou a chave do chuveiro e deixou a água correr. Um banho frio ajudaria. Depois de se vestir, às 6h40 tomou uma caneca e meia de espresso. Cafeína ajudaria. Olhou o relógio, 7h06. Estava atrasada. O ônibus passaria às 7h18 e a caminhada de sua casa até o ponto era de 9 minutos.

Chegou três minutos antes do ônibus. Suas aulas daquele dia transcorreram normalmente. Nada fora do comum aconteceu. Voltou para a casa no ônibus das 19h23. Desceu no ponto às 20h48, chegou em casa às 20h57.

Pensou sobre o que jantar por aproximadamente 4 minutos. Não queria cozinhar. Abriu a geladeira e olhou. Nada de interessante. Olhou de novo. Ali, bem atrás do pote de picles estava um pãozinho de banana com canela. Era o último dos seis que havia comprado no domingo.

Samanta sentiu uma felicidade infantil, até um pouco tola, ao ver aquele pãozinho. Pegou um prato e esquentou seu pãozinho no microondas por 38 segundos. Aquele foi o seu jantar: um pãozinho quente de banana com canela e um copo de chá gelado sabor pêssego. Ainda sentia um pouco de fome, mas não se importou de verdade. Lavou a louça às 21h25. Tinha prometido a si mesma: sempre lavar tudo assim que terminasse de usar. Poupava o esforço de ter de lavar pilhas de louças mais tarde.

Ligou o computador às 21h31. Precisava responder alguns emails e terminar um trabalho. Terminou o que tinha para fazer às 22h34. Sentia-se um pouco só. Pensou em telefonar para alguém só para conversar por uns minutos, ou talvez convidar para assistir Procurando Nemo, quem sabe Titanic. Desistiu de ligar. Era uma sexta-feira à noite, todos tinham planos e companhia. Ela não figurava nem como companhia nem como parte dos planos de ninguém. Pensou então em assistir aos filmes sozinha, mas desistiu de novo. Estava cansada.

Às 22h44 se deitou na cama. Às 22h47 já dormia. Dormiu um sono pesado. Acordou com o barulho do despertador exatamente na mesma posição em que tinha adormecido.

Aquela sexta-feira quando Samanta acordou, às 6h03, sentiu vontade de chorar.

Penélope, Beto e Alice.

2009-03-30T22:41:00.003-03:00

Aquele dia ia ser estranho, Penélope tinha certeza. Seria mesmo? Talvez estivesse imaginando coisas. Talvez. Mas costumava perceber quando alguma coisa estava diferente. Ai, não, estava deixando de ser sensível e se tornando uma tremenda obtusa.

Iam jantar. Os três. Ela e mais os dois. Tinha convidado umas cinco ou seis pessoas, mas só duas tinham confirmado presença, Alice e Beto. Já seria estranho o suficiente se fosse só isso, porque um dia, há muito tempo, numa galáxia muito, muito distante, antes mesmo de conhecerem Alice, Penélope e Beto tinham um relacionamento (de certa forma) estável. Mas era pior. Depois de cinco anos e meio juntos, Alice e Beto já não estavam mais juntos havia pouco tempo, no máximo um mês. Ninguém sabia de verdade o que tinha acontecido, porque tinham terminado, quem tinha feito o que. Só se supunha. E parecia que a culpada de tudo em todas as suposições era Penélope.

Penélope não sabia o que podia acontecer. Era tudo muito instável. Quem tinha dado aquela idéia idiota de sair pra jantar? Quem? Tinha sido... ela? Não... Será? Ela não deu essa idéia imbecil, deu? Ah, mas eles não podiam ter aceitado. Ou então, se aceitaram é porque nada está errado, né? Não sei... Talvez estivesse fazendo uma tempestade em copo d’água. Ela costumava fazer isso...

Penélope não sabia o que fazer, então fez biscoitinhos de baunilha. Se tudo desse errado, pelo menos não ia ficar com fome, nem desconsolada, teria seus biscoitinhos quando voltasse pra casa.

Um vento estranho soprava quando saiu. Um mau presságio. Só podia ser. Seu cabelo azul cobalto e seu vestido vermelho cereja eram soprados em todas as direções possíveis, ao mesmo tempo. Ainda mais isso. Droga de vida. Entrou no carro. Ligou o som. Música ia ajudar. “O que me importa/Seu carinho agora/Se é muito tarde/Para amar você...” Caramba! Essa música? Tá brincando? Era outro mau presságio, certamente. Desistiu da musica. Silêncio acalma a pessoa.

Tã-tã-tã ta-tã-tã. O celular tocou. Olhou o identificador de chamadas. Alice. O que teria acontecido? Atendeu. Alô? O que? Não podia ir? A-há! Não podia falar, pediu só 1 minuto, estava dirigindo. 1 minuto? Ia era desligar logo. Tu-tu-tu-tu. Depois era só dizer que a ligação tinha caído.

Como seria jantar só com Beto depois de tanto tempo? Puxa, seria constrangedor para os dois, isso é certo. Eles iam brigar, não... Bip-bop bip-bop. Mensagem de texto. Era Beto. Também não podia ir! Que pena, até a próxima, então.

Aquela noite Penélope foi jantar sozinha e feliz. Nem mesmo se preocupou se todos a observavam, coitada daquela mocinha ali, a que levou um bolo. Naquele momento deu adeus à sua necessidade constante de ter companhia. Foi o bolo mais delicioso de todos os tempos. Era de abacaxi.

Você Sabe Que

2009-03-24T15:15:00.003-03:00

Você sabe que:

- está ficando velho quando deixa de receber convites dos seus coleguinhas pra festinhas no McDonald’s, hi-fis no salão de festas do prédio, bailes de debutantes e passa a receber os convites de casamento.

- está ficando realmente interessado em um tipo de arte quando se sente atraído por alguém sem nunca ter visto a pessoa, só a obra.

- está desinteressado em alguma coisa quando desliga daquilo e fica escrevendo trocentas páginas num bloquinho. [essa já era a 8ª página do dia]

- é um forasteiro em Brasília quando acha as pessoas frias e elas te acham desinteressante.

- está carente quando escreve pseudo-poemas de amor pra ninguém, porque na verdade não tem mesmo ninguém.

- está realmente muito carente quando começa a achar todas as letras do Kid Abelha lindas de morrer.

Amor em 35mm

2009-03-24T00:14:00.002-03:00

Eu sou o argumento.

Você, o roteiro.

Eu sou a edição.

Você, a montagem.

Eu sou a fotografia.

Você, a iluminação.

Eu sou o som.

Você, a imagem.

Eu sou a direção de atores.

Você, a direção de arte.

Eu sou produção executiva.

Você, direção geral.

Eu não existo sem você.

Você não acontece sem mim.

Preciso deixar de ser tão carente, credo.

Coisas curiosas que a gente lê por aí

2009-03-19T23:47:00.003-03:00

Hoje andando pela rua vi uma moça com uma blusa peculiar. Tinha o texto It’s all beack em grandes letras prateadas sobre uma blusa preta. Me pergunto: o que diabos tentaram dizer? Cheguei a algumas opções.

It’s all black: A camiseta era preta. Não era nenhum tipo de movimento negro contemporâneo. A moça não era nem morena.

It’s all back: O que está de volta? Os anos 80? Os anos 90? O Exterminador do Futuro? O mais legal é que a resposta é sim pras três perguntas.

It’s all beach: Tipo surfer style? Blusa preta. No meio do cerrado. Faz pouco sentido.

Talvez seja uma campanha em defesa das aves. Ou das galinhas.

Tudo é diferente em Brasília

2009-03-13T11:32:00.004-03:00

Outro dia enviei uma mensagem a três pessoas diferentes. As reações me levaram a pensar mais ainda em como tudo é tão diferente em Brasília.

Mensagem:

Alguém quer ir ao cinema na sexta? Esse SMS é um oferecimento: Projeto Ana Não Vai Virar Brasiliense 2009.

Explico: Brasilienses fazem tudo sozinhos, são auto-suficientes. Eu estava ficando assim, mas resolvi me forçar chamar as pessoas, pra não ficar tão individualista assim.

As respostas foram interessantes:

Resposta #1:

Hahuaha. Siiim. Me passa o lugar e a hr depois q eu estarei la =)

Resposta #2:

Massa. Que filme?

Resposta #3:

Depende do filme e horario.

Comentários deveras desprovidos de imparcialidade: (Para manter o anonimato dos sujeitos citados, serão chamados de Um, Dois e Três, respectivamente.)

Essas mensagens só servem como mais evidências para minha teoria de que brasilienses são frios, fechados e não apreciam qualquer tipo de humor que envolva uma piada sobre eles, a não ser que ela tenha sido feita por um deles. Às vezes nem assim.

Um não é brasiliense, obviamente. Um respondeu de forma expansiva, alegre e parecia que a idéia de ir ao cinema era realmente empolgante. Mesmo que talvez não fosse, Um não fez com que tudo parecesse uma obrigação entediante.

Dois é semi-brasiliense, ou seja, não vive em Brasília desde sempre, mas sempre passou muito tempo na cidade. Dois deu uma resposta menos animada, mas de certa forma interessada. Dois é uma espécie de elemento de transição entre o calor não-brasiliense de Um e a frieza gélida e ártica de Três.

Três é totalmente brasiliense. É tão brasiliense que dá medo. Sua frieza é capaz de congelar até mesmo o calor dos 15º de latitude Sul dessa Brasília. Três dá uma resposta fria, seca e dura. Para os desavisados que viemos de fora, parece uma grosseria. “Talvez Três não queira ir a lugar nenhum comigo e me odeie” Pensa o pobre forasteiro. Mas não, Três é brasiliense e os brasilienses são assim mesmo. Demonstrações de afeto são diferentes em Brasília. Tudo é diferente em Brasília.

Coisas curiosas que a gente ouve por aí

2009-03-08T15:27:00.002-03:00

Era uma sexta-feira à tarde. Tinha passado a manhã inteira e parte da tarde numa sala subterrânea na W3 Sul. Ainda ia passar mais umas duas horas por lá. Quando descia as escadas de metal mais inclinadas da história das escadas de metal, ouvi uma parte de uma conversa em que suponho, se falava de Quem Quer Ser um Milionário, de Danny Boyle, o grande ganhador dos Academy Awards desse ano. (Assisti ao filme esse fim de semana. É realmente excelente.):

- Ah, o filme ganha um monte de Oscars, tipo, é o melhor cenário, melhor roupa, melhor roteiro... Mas o que que adianta se a história é uma bosta?!

Alguém me diz como é que o filme ganha o Oscar de Melhor Roteiro Adaptado se "a história é uma bosta"?

Ah, droga, acho que estou me tornando uma estudante de cinema pedante e chatinha...

A Assassina do Moscão Grávido

2009-02-12T01:41:00.005-02:00

Tinha um moscão lá na cozinha e eu resolvi que ele tinha que morrer, porque moscão daquele carrega berne e meu cachorro já teve berne uma vez. Não foi legal.

Eu, decidida a assassinar o moscão peguei um pano de chão, porque meu bom senso não me deixou usar o pano de prato, pra tentar atingir um golpe-certeiro-ninja--da-morte no moscão. Consegui acertar o inseto 4 vezes mas não matar. Eu sou uma matadora de moscas muito incompetente.

Resolvi buscar o chinelo. Encurralei o ser asqueroso num canto de parede. Lentamente levantei meu chinelo vermelho de monstruoso tamanho 40 e senti o moscão fazendo movimentos sutis com a cabeça, me encarando. Com medo de que o repulsivo artrópode escapasse, como um raio dei o golpe final. PLACK!

O moscão caiu no chão. Peguei um pedaço de papel toalha pra recolher o cadáver da minha vitíma. Ao sumir com o corpo na lata de lixo da pia da cozinha percebi vários bernezinhos nojentos se mexendo e senti náuseas. Joguei o corpo na latinha de lixo, recolhi o saquinho e levei direto pro latão de lixo do andar.

Precisava me livrar das evidências daquele crime brutal. Passei "Lysol Cozinha Desengordurante" no chão, na parede e no meu chinelo, só pra garantir que qualquer verminho deavisado que tenha caído de dentro do moscão fosse eliminado. O legado daquele artrópode não deveria sobreviver, ou poderia haver uma sequência para essa terrível história de terror. [Seria assim: The Fly e The Fly II]

Acho que me livrei de todas as evidências. Ninguém vai conseguir descobrir que a assassina do moscão gravido fui eu. A Assassina do Moscão Grávido. Daria um bom filme trash.

Ameba

2009-02-02T14:39:00.003-02:00

Me sinto uma ameba. Disforme, molenga e sem utilidade nenhuma.

Tenho coisas pra fazer, mas como sou uma ameba, não tenho vontade de fazer nada. Só mover meus pseudópodes pra me locomover no meu movimento amebóide. Às vezes nem isso.

Vida chata essa de ameba.

Quando a gente pensa em mudar o cabelo...

2009-01-17T00:14:00.008-02:00

Da lista de coisas que eu tenho vontade de fazer com o meu cabelo, mas não tenho a menor coragem:

- Estilo Cindy-Lauper-no-video-dos-Goonies.

- Estilo Pink-em-Who-Knew. [Legendado en español por empecilhos técnicos]

- Estilo Gwen-Stefani-na-turnê-Return-Of-Saturn

- Estilo Amber-Tamblyn-como-Tibby-Rollins-em-A-Irmandade-das-Calças-Viajantes

- Estilo Madonna-em-Holiday

Personagens, alter-egos, identificações e projeções

2009-01-13T00:54:00.008-02:00

Já quis ser Vampira e me juntar aos X-Men. Já quis ser Capitu e ter olhos de ressaca. Me vi como Mulher Maravilha, com um laço da verdade, Batgirl, e uma capa esvoaçante Mulher-Gavião, e asas enormes. Membro da tropa dos Lanternas Verdes, me tornando a primeira mulher do planeta Terra a se juntar aos Lanternas. Tive desejos de ser Samantha Stephens, fazendo mágicas com uma sacudidela do nariz ou Jeannie, e ser um gênio. Queria ser uma agente secreta sexy como 99 ou alguma das Panteras. Sonho que já fui também Gertie e tive um amigo ET que só queria "phone home". E Mônica, brincando com o Sansão. Também Magali, comendo melancias ou Marina, desenhando e desenhando e até Denise, fazendo fofocas por aí... Já tentei inventar coisas como Violet Baudelaire. Já pensei que podia ser uma expert em computadores tipo a Chloe Sullivan. Fantasio sobre cafés e mais cafés tomados no Central Perk, como Monica, Rachel ou Phoebe. Penso no tanto que Lena Kaligaris, Bridget Vreeland, Tibby Rollins ou Carmen Lowells junto com suas calças viajantes são como eu. Pensei que ia ser legal ser Susannah Simon e poder falar com fantasmas. Ou Hermione Granger, e ser uma bruxa. Ou Mia Thermopolis e ser uma princesa. Quis ser Lois Lane, e voar por aí com Superman. Talvez Trillian, e voar por aí numa espaçonave. Quem sabe Rose, e viver um amor proíbido num navio titânico. Ou Docinho, e mais uma vez salvar o dia. Ou Leia, uma princesa Rebelde e temperamental, ou Pocahontas pra viver um amor proíbido com um explorador do velho mundo. Eu quis...

Mas vou ter que ser só a Ana Flávia, mesmo. Vai ser chato e pouco interessante, mas vai ser real.

Resoluções de ano novo

2009-01-06T22:17:00.005-02:00

Não sei se nesse ano vou mudar tudo mas espero que com pequenas atitudes eu consiga fazer tudo mudar pelo menos um pouco.

Como algumas resoluções de ano-novo (sempre uma furada...) me propus o seguinte:

Esse ano minha boca vai servir para falar mais e comer menos. [Edit: Primeira parte deu errado. De agora em diante boca fechada sempre.]

Vou usar meu cérebro para criar e não para teorizar inutilidades.

Usarei meus olhos para fotografar, não só pra olhar.

Meu ócio vai ser produtivo.

Vou usar menos o computador para emails e mais para pesquisas.

Vou parar de depender tanto dos outros.

Vou pensar em ações, não em explicações.

"Time goes by so slowly for those who wait"

2008-12-18T17:11:00.002-02:00

Esse post vai ser tipo um "Querido diário,".

Depois de amanhã vou ver a Madonna. Sou tão previsível que já sei como vou reagir.

Enquanto eu estiver esperando o show começar, vou ficar nervosa, com o coração batendo muito rápido e muito forte, com momentos de taquicardia.

Assim que a rainha entrar no palco, todos vão gritar e pular. Eu não vou conseguir. Ficarei pálida. Pasma. Embasbacada. Em choque. Boquiaberta. Meu pai vai pegar minha mão, me olhar e dizer: "Ana Flávia, sua mão tá suada e fria, você tá bem?" E eu vou responder: "Ahhh... Err... Uhhhh.... É, é... É... Ela... Madonna... De verdade..." E vou começar a chorar descontrolada. Depois que meu ataque histérico e o choque passarem vou gritar igual a uma louca. Vou ser uma tiete ensandecida. Terei outros ataques histéricos. Vou chorar mais. Vou rir, pular, gritar e dançar.

Acho legal que a única pessoa que vai me conhecer lá será meu pai. Ia perder minha credibilidade e minha dignidade se outras pessoas me vissem agindo como uma louca. Mas nem ia me importar. É a rainha-diva-deusa-motherfucker-popcorn-mor. É a Madonna.

Update: Foi basicamente isso, mas na verdade em uma escala muito maior. Quando ela apareceu eu tive que sentar pra me recompor, de tanto que eu tremia. E teve também a parte que eu quase caí da arquibancada de tanto pular, descontrolada e louca. Imagino que se eu caísse não ia levantar com a pose de uma diva, como fez Madonna lá no Rio.

Coisas estranhas de dentro da cabeça

2008-12-16T17:22:00.002-02:00

A memória é uma coisa esquisita. Já esqueci como funciona o Dispositivo de Briott-Ruffini, quais as fórmulas das Leis de Kepler e como fazer um cálculo de solubilidade. Não consigo decorar o número do meu CPF, o da minha identidade levei quase 2 anos pra lembrar e agora tive que trocar. Não lembro de datas especiais. Tem coisas importantes que esqueço de fazer. Telefones... É, mal sei o número do meu celular.

Apesar de não lembrar de todas essas coisas importantes, lembro das coisas mais estranhas. Sei de cor a letra de quase todas as músicas de Sandy & Junior, do tema de Pokémon e Dragon Ball Z. Me lembro de citações aleatórias de todo tipo: "I have a bad feeling about this.", "Next time there's a ball, ask me before someone else does, and not as a last resort!", "Beeee goooood!", "Sand is overrated, it's just tiny little rocks.", "Don't panic!", "Consciência, eu morri?", "I know!", "Minha voz continua a mesma, mas os meus cabelos... quanta diferença!", "What's in a name? That which we call a rose by any other word would smell as sweet" e por aí vai...

Enfim, nada de realmente útil. Divertido, talvez, mas não exatamente útil.

Não sei porque isso acontece, ou como funciona a mente humana.

Mistérios da meia-noite...

Filmes

2008-12-11T02:04:00.002-02:00

Filmes nos divertem, nos ensinam, nos fazem pensar. Filmes não nos abandonam.

Se realmente nos deixarmos levar por um filme, durante seus aprox. 100 min não estaremos mais sozinhos.

Vislumbro dias cheios de filmes para o meu futuro próximo.

Sobre minha própria identidade, sob minha própria identidade

2008-11-27T17:00:00.006-02:00

Por um breve momento decidi abandonar a segurança dos alter-egos e dos textos escritos em terceira pessoa no tempo passado.

Percebi que não faz a menor diferença se eu tenho ou não restrições quanto ao que eu escrevo, porque ninguém nunca vai ler, mesmo.

Queria ter alguma coisa poética e/ou bonita pra escrever, mas não tenho. Nunca tive. Escrever sempre foi um probema, mas ultimamente tenho escrito porque é a maneira que eu encontrei de me livrar dos pensamentos que não conseguia externar.

Tenho me sentido só. Sei que não deveria. Tenho amigos incríveis. O problema é que eu sou neurótica e paranóica e acho que ninguém gosta de mim, que eu sou a quinta roda, é assim mesmo que e diz? Talvez não gostem, talvez sim, não estou dentro da cabeça de ninguém pra saber.

Eu superdimensiono tudo e sofro por antecipação. São dois de meus maiores defeitos.

Samanta era invisível

2008-11-24T21:48:00.007-02:00

Samanta era invisível. Achava que isso bom, mas nem sempre. Como tudo nessa vida, tinha mais de um lado naquilo de ser invisível. Não costumava gastar muito tempo pensando sobre o lado bom de ser invisível, até porque ele não a incomodava.

Incomodava era o fato de ninguém nunca se lembrar de a ter conhecido, a visto. Ninguém notava a sua presença. Nunca. Como lembrar de uma coisa invisível?

Às vezes achava que não era invisível para as pessoas que considerava mais próximas dela, mas estava enganada. Na verdade, estava meio certa. Não é que fosse invisível. Para eles, era translúcida. Era vista, mas só em condições especiais e muito particulares. Como notar uma coisa invisível?

O que menos gostava em ser invísivel era que percebia que todos a sua volta eram mais importantes do que ela jamais seria. A invisibilidade trazia a insignificância. Como dar importância a uma coisa invisível?

Ela só queria saber porque era invisível. Nunca conseguiu descobrir. Hoje não se sabe do paradeiro de Samanta. Afinal, como encontrar uma coisa invisível?

Verônica e os pensamentos espalhados

2008-11-21T01:56:00.006-02:00

Verônica estava confusa e não sabia o que dizer, o que fazer, com quem convesar, em quem confiar.

Há um tempo tudo lhe incomodava e soava errado, assim. Mais que de repente tudo se resolveu e seu mundo era perfeito.

Por motivos desconhecidos seus pensamentos estavam de novo espalhados pela cabeça como as mil peças de um quebra-cabeças atirado do oitavo andar.

Precisava de elementos específicos, mas quando os conseguia, se irritava. É certo que o problema era com ela. Não tinha motivos, mas estava cada dia se tornando uma pessoa pior. Sentia que irritava todos a sua volta e se irritava também.

Estava se tornando intolerante. Diferenças de opinião a deixavam incomodada e defensiva.

Talvez seja por causa daquela sua mania infeliz de gostar mais dos outros do que eles gostam dela. E de gostar mais dos outros do que de si mesma.

Tinha que ser menos estúpida, menos intragável, menos insuportável. Podia ser mais doce.

Aos poucos Verônica aprendia a separar as coisas que aconteciam e considerar que as pessoas são diferentes em situações diferentes. Era extremamente tolerante com determinadas coisas, mas talvez porque fosse muito ignorante. "Minha tolerância vem da minha ignorância.", pensou. "Que legal. Ainda rima." Esperava estar certa, mas talvez não.

Penélope a 10000 pés e em velocidade de cruzeiro

2008-11-17T01:56:00.006-02:00

Naquele momento Penélope voava. Não gostava de voar. Não porque tivesse medo, mas porque era desconfortável e incômodo.

Tentou dormir uma vez. A passageira da poltrona ao lado, que precisava chegar à sua poltrona, tornou sua tentativa frustrada.

Tentou outra vez, mas o comissário teve que chamar sua atenção porque a porcaria da alça da mochila estava no corredor e não abaixo do assento à sua frente:

- Senhora, a alça da mochila...

- Colega! Senhora?! - Só pensou. Não falou nada. Queria dormir.

Mais uma vez tentou dormir. Antes abaixou para pegar música na mochila. Nesse exato instante a iluminada criatura do banco 4D, em frente ao seu, resolveu reclinar a poltrona. A mesinha se soltou e acertou sua cabeça. Doeu. Logo se recompos e reclinou sua poltrona, torcendo para que acertasse também a cabeça de alguém.

Tentou ainda mais uma vez e dessa vez dormiu. Sua cabeça, no entanto, pendeu para o lado do corredor. Estava começando a sonhar.

Estava acompanhada de quatro pessoas. Conversavam ao redor de uma mesa, tomavam sorvete de peixe e bebiam suco de laranja em copos do tamanho de baldes. Sonhos são estranhos. Nunca soube onde aquele a levaria.

Alguém com educação pequena e uma bolsa grande passou pelo corredor e acertou sua testa. Em cheio. Penélope acordou atordoada.

O carrinho com "lanche" já passava. Estava já na fileira 3.

- Pepsi, guaraná, suco de laranja, pêssego ou goiaba light? Barrinha de coco, castanha ou frutas?

- Não tem comida? - De novo, só pensou.

O cheiro de guaraná invadia a cabine, mas mesmo assim pediu Pepsi. Era contra suas regras "tomar refrigerante antes do meio dia e/ou em dias de semana", mas naquele momento, às 8h45 da manhã de quinta-feira, isso não era importante.

Desistiu de dormir, encheu a cara de refrigerante e foi escrever.

Restos de uma depressão-de-aniversário

2008-11-11T21:40:00.003-02:00

O tempo assusta. A passagem do tempo é ameaçadora. A maneira como as coisas são transitórias incomoda. O presente é estranho e indefinido. O passado existe. O futuro existe. O presente não passa de um conceito, uma convenção.

Não gosto do tempo. Ele muda as pessoas. Amigos viram estranhos. Estranhos se tornam os novos amigos, para serem futuros estranhos.

As pessoas vão embora e a saudade dói. Elas não se importam.

Bom, talvez se importem.

Orson Welles uma vez disse: "We're born alone, we live alone, we die alone. Only through our love and friendship can we create the illusion for the moment that we're not alone."

Primeira Chuva

2008-11-03T23:38:00.003-02:00

Esquece a primeira chuva que cai. Essa não é realmente a primeira.

A chuva inaugural é a primeira a te pegar sem previsão, sem guarda chuva, sem ter pra onde ir.

Ah! Você se molha. Da cabeça aos pés. Toda a roupa encharcada, os sapatos que fazem sblosh, sblosh. Vem aquela vontade de tentar ser Gene Kelly, cantar e dançar.

Gloriosa sensação! Depois de um julho seco, um agosto muito seco, um setembro esturricado e um outubro que parecia promissor, mas foi tão seco quanto os meses anteriores, eis que chega o mês de novembro trazendo a chuva!

Talvez seja a única vez que ser pego pela chuva não cause um ódio mortal. Pelo contrário. Parece cafona dizer, mas lava a alma. Tira aquela poeira laranja que já começava a pesar, tira o rancor guardado durante os meses secos.

Acho que a partir de agora seria interessante que eu comprasse um guarda-chuva novo. Só é legal se molhar assim uma vez, mesmo.

Uma tradução ruim de um texto que nunca foi escrito em outra língua

2008-10-30T18:10:00.005-02:00

Mary tempesteou para fora do quarto.

- Jenny, como pôde?!

- Mas Mary, você honestamente acredita em tudo que aquela megera da Rosie falou?!

- Sinceramente não sei mais em que ou em quem acreditar, Jenny!

- Oh Mary, francamente!

- Oh! Ainda tem a audácia de me confrontar, Jenny?!

- Mary, se prefere acreditar nas palavras de minha perversa irmã e não nas minhas ações receio que não poderemos mais ser amigas!

- Que seja, Jenny!

- Mary, espero que saiba que jamais me insinuaria para David como Rosie fez entender! Só segurei em seu braço porque estava prestes a cair!

- O que está dizendo, Jenny?! Não se insinuou para David?!

- É isso mesmo que você ouviu, Mary!

- Oh Jenny, eu nunca soube! Me perdoe, eu fui uma péssima amiga!

- Oh Mary, mas é claro que te perdôo, minha querida amiga!

E se abraçaram sob pedidos de perdão e votos de confiança.

Mais tarde naquela noite duas pessoas viviam um momento intenso de paixão e luxúria. Uma delas era David e a outra não era Mary.

Hoje

2008-10-10T00:40:00.007-03:00

Acordei meio carente e me pus a pensar: será que um dia algum cara vai me amar tanto quanto o Ron ama a Hermione?

E também quanto o Romeu amou Julieta (se bem que o amor de Romeu e Julieta era um pouco destrutivo. Melhor não falar deles...), o Han ama a Leia, o Bruce ama a Diana (secretamente ele deve amar), o Fantasma amou a Christine, o Ross ama a Rachel, o Gambit ama a Vampira, o Jack amou a Rose, o Joel ama a Clementine, o Tristran ama a Yvainne, a Fera ama a Bela, Pierre amou Marie, Clark ama Lois, Simba ama Nala, John Smith amou Pocahontas, Cebolinha ama a Mônica?

O problema é que eu sempre amo as pessoas como a Chloe ama o Clark...

Ok, esse foi o momento-encalhada.

“Por toda a Plataforma, você não vê a Torre.”

2008-09-22T22:39:00.001-03:00

Era uma tarde de quinta-feira. Ia do Conjunto Nacional para a Rodoviária. Antes de atravessar a rua, três vendedores ambulantes com suas barraquinhas vendiam a mesma coisa:
— DVD, DVD, DVD, DVD, DVD!
— DVD, DVD, ó o DVD!
— Mais barato, DVD!
Esperando para recepcionar as pessoas que chegavam à Rodoviária estavam dois homens que bradavam incessantemente:
— Ó o vale! Ó o vale!
— Vale? Vale?
Não comprei nenhum vale. Pago o ônibus com dinheiro.
Continuei meu caminho. Ouvi meia frase de meia conversa.
— ... é o que?
Ao longe, lá em baixo no embarque, soava algo que parecia aquele alarme que sempre toca quando os ônibus dão ré.
“Bi bi bi bi b...”
No caminho para as escadas alguém varria o chão.
“Schq, schq, schq”
Uma senhora sentada à beira das escadas pedia dinheiro e sacudia sua tigelinha verde que já tinha umas poucas moedas.
— Dinheirinho? “Tlish, tlish”
Ao descer as escadas, possivelmente as mais inclinadas que já desci, ouvi meus próprios passos e os das outras pessoas que subiam e desciam sem parar e ao mesmo tempo soou o que se parecia com um sino. Olhei em volta e não encontrei o sino. A união dos passos e do possível sino formou um som ritmado e com um pouco de esforço quase musical.
“Tep, bléin, bléin, tep, bléin, tep, tep”
Ao chegar à zona de embarque, vi outro ônibus que dava ré. A campainha desse soava um pouco diferente da anterior.
“Pi pi pi pi pi”
Continuei andando. Segui para a área dos circulares, aqueles ônibus azuis. Um deles, que passava por trás dos demais, freou.
“Scriiiiiich”
Um som de sirene às minhas costas. Virei-me, mas não identifiquei a fonte.
“Ióóóóón”
Não encontrei meu ônibus, então dei a volta para o outro lado, para procurar o ônibus da minha amiga. Ao contornar um quiosque de lanches ouvi partes das conversas.
— E aê?
— Foi mesmo?
— Ué, foi!
— Falou, véi!
— ... e um suco!
“Plu plu”, eram duas colheradas de açúcar no tal suco.
Percebi a quantidade de vozes que falavam ao mesmo tempo. Não dava para separar umas das outras. Quanto mais eu tentava, mais elas se misturavam e tudo que eu ouvia era:
— Blablablablablablabla...
Um homem, de pé ao lado de uma banca, gritava:
— Lago Sul! Lago Sul! Lago Sul! Lago Sul, moça?
Uma mulher arrastando uma criança pela mão corria e apressava seu filho.
— Vamo! Vamo! Anda Logo!
Outra pessoa gritava um pouco mais à frente.
— Ó o ônibus lá! Cooorreee!
Nessa hora paramos em frente a um ônibus e ouvi:
— O meu ônibus, Ana.
Era minha amiga. Me despedi.
— Tchau. Até segunda.
— Tchau!
O ônibus dela foi embora.
“Vrrrrrrrr” “Pffff”.
Eu desisti do meu ônibus e atravessei a rua. Decidi assistir a um filme no Museu Nacional.

Texto escrito originalmente para a disciplina "O Documentário" na Universidade.

Com as pessoas

2008-09-18T23:59:00.005-03:00

Decidi parar de me importar.
Agora vou ser blase.

Pop. Six. Squish. Uh uh. Cicero. Lipschitz.

2008-09-17T21:41:00.007-03:00

Chicago.
O musical, não a cidade.

O Cell Block Tango é tão incrível! Mas incrível de verdade. A Catherine Zeta-Jones domina a cena. Provavelmente porque ela é a Velma Kelly e então se deu mais destaque a ela e tal, mas ainda sim, ela é ótima. Ela dança e canta com uma fúria que assuta. É como se a Velma descarregasse todo o ódio na dança. "They were doing number seventeen. The spread eagle.". Genial.

A cena do "They Both Reached For The Gun" é a minha próxima na lista. O Richard Gere é tão canalha que ele passa a ser legal. A sincronia entre ele e a Renée Zellweger é perfeita. É uma pena que a cena da Mary Sunshine tenha sido tirada do filme. É uma das mais divertidas.

Um dia eu vou assistir o musical na Broadway e ter síncopes durante o Cell Block Tango. Assim como eu tive síncopes quando o lustre caiu n'O Fantásma da Ópera.
Não vi na Broadway, vi no Teatro Abril mesmo, mas na minha imaginação foi tão bom quanto seria na Broadway.

Perda de memória recente

2008-09-10T23:48:00.002-03:00

Eu tinha esse blog e nem sabia.
Isso é bem estranho. Nem faztanto tempo que criei ele...
Talvez leve isso pra frente. Talvez não.
A primeira coisa que eu tenho que fazer é mudar a cor disso aqui. Tá feio pra caramba.

Uau, um blog - uma espécie de monólogo bizarro

2008-05-02T22:31:00.006-03:00

- Um blog.
- O que que tem?
- Eu sempre quis ter um blog.
- Mas pra quê?
- Pra que eu não sei. Pra escrever as loucuras que passam pela minha cabeça, talvez.
- Ah.
- Penso que ninguém vai ler meu blog.
- Por quê?
- Primeiro porque eu não pretendo divulgá-lo.
- Hein?
- Segundo porque, ah, sei lá porque.
- Anh? Você é estranha....
- No meu blog, eu já começo reclamando.
- É...?
- É. Reclamando da minha falta de noção pra escolher cores.
- Cores? Ah.
- E me defendo dizendo que é mais difícil do que parece... Tantas opções!
- Tantas opções? Jura?
- E dou uma de narcisista e me elogio: The Ginger Snaps! Que nome genial!
- Na verdade nem tanto. Onde está, realmente, a genialidade de dar o nome de um tipo de biscoitos para um blog?
- Sei lá, eu sei que eu gosto dos biscoitos.
- Eu também.
- Pois é, faz sentido, se eu sou você e tal...
- Ah.

- Er... Ok.